Poeme : Cet Homme Là

Il faisait de la magie
Son art de créer
D’inventer ces idées

Les cannettes devenaient des bateaux
Et les seringues des tuyaux de rafistolage
Les avions, les soldats et les statues

La pierre et le bois
Le métal en fusion
Et les heures dans le garage

Avec des boulons partout
Le sol jonché entre poussière et pas
Des livres et des choses qu’il entreposait

Sans valeurs alors jeter
Les yeux qui étincelle
Tout à une place et rien n’est une erreur

De l’innocence qui est naïve
Un créateur qui propulse l’espoir
L’art d’être à part

Il aimait son temps passé
Sans jamais en compter l’effort
À la sueur de son front et du silence qu’il l’attend.

L’on observait
L’on devinait des traits durs
Tiré par la vie

Calme comme la tempête qui se prépare
Sans paroles plus qu’un regard
Les mains usées, ridées

Confiant de n’être qu’un homme
Distant de faiblesses
Délicat de patience

Apprendre d’un livre ouvert
Évoluer en un rythme lent
Voilà celui-là même qui hier encore était là.

il fəzε də la maʒi
sɔ̃n- aʁ də kʁee
dɛ̃vɑ̃te sεz- ide

lε kanεtə dəvənε dε bato
e lε səʁɛ̃ɡ dε tyio də ʁafistɔlaʒə
lεz- avjɔ̃, lε sɔldaz- e lε statɥ

la pjeʁə e lə bwa
lə metal ɑ̃ fyzjɔ̃
e lεz- œʁ dɑ̃ lə ɡaʁaʒə

avεk dε bulɔ̃ paʁtu
lə sɔl ʒɔ̃ʃe ɑ̃tʁə pusjεʁə e pa
dε livʁəz- e dε ʃozə kil ɑ̃tʁəpozε

sɑ̃ valœʁz- alɔʁ ʒəte
lεz- iø ki etɛ̃sεllə
tut- a ynə plasə e ʁjɛ̃ nεt- ynə eʁœʁ

də linɔsɑ̃sə ki ε najvə
œ̃ kʁeatœʁ ki pʁɔpylsə lεspwaʁ
laʁ dεtʁə a paʁ

il εmε sɔ̃ tɑ̃ pase
sɑ̃ ʒamεz- ɑ̃ kɔ̃te lefɔʁ
a la sɥœʁ də sɔ̃ fʁɔ̃ e dy silɑ̃sə kil latɑ̃.

lɔ̃n- ɔpsεʁvε
lɔ̃ dəvinε dε tʁε dyʁ
tiʁe paʁ la vi

kalmə kɔmə la tɑ̃pεtə ki sə pʁepaʁə
sɑ̃ paʁɔlə plys kœ̃ ʁəɡaʁ
lε mɛ̃z- yze, ʁide

kɔ̃fjɑ̃ də nεtʁə kœ̃n- ɔmə
distɑ̃ də fεblesə
delika də pasjɑ̃sə

apʁɑ̃dʁə dœ̃ livʁə uvεʁ
evɔlɥe ɑ̃n- œ̃ ʁitmə lɑ̃
vwala səlɥi la mεmə ki jεʁ ɑ̃kɔʁə etε la.