Poeme : La Crise

Mains sur le tissu
Resserrer, crispés
Cette habitude hantée

À en suffoquer
À s’en mentir, se haïr
Des journées enfermées

Ces petits regards et leurs maux
Sur un ton sacrément dur
Avouer ce désir

Détruire, démolir
Dessous la peau, ça bat fort
D’interrogatoires et de sermons.

Le mirroir recouvert
Dans la brume des sensations
Les sentiments se bousculent

Gentil réconfort, grignote-moi le coeur
Jusqu’au corps à corps
Compte tes pulsions

mɛ̃ syʁ lə tisy
ʁeseʁe, kʁispe
sεtə-abitydə-ɑ̃te

a ɑ̃ syfɔke
a sɑ̃ mɑ̃tiʁ, sə-ajʁ
dε ʒuʁnez- ɑ̃fεʁme

sε pəti ʁəɡaʁdz- e lœʁ mo
syʁ œ̃ tɔ̃ sakʁemɑ̃ dyʁ
avue sə deziʁ

detʁɥiʁə, demɔliʁ
dəsu la po, sa ba fɔʁ
dɛ̃teʁɔɡatwaʁəz- e də sεʁmɔ̃.

lə miʁwaʁ ʁəkuvεʁ
dɑ̃ la bʁymə dε sɑ̃sasjɔ̃
lε sɑ̃timɑ̃ sə buskyle

ʒɑ̃til ʁekɔ̃fɔʁ, ɡʁiɲɔtə mwa lə kœʁ
ʒysko kɔʁz- a kɔʁ
kɔ̃tə tε pylsjɔ̃