Poeme : Le Vent Du Nord

À part les brindilles et le vent froid du nord,
Brouillard jusqu’au débord du ciel où rien ne vole.
Ce maestro coquin n’est qu’un porte-parole
Timbre de l’automne au sein d’un rythme ténor.

À part les brindilles et le vent près du pôle
Brumes jusqu’au débord d’au-delà qui trébuche,
Faisant évincer les nids de paille et les ruches,
Cruel envers le temps des derniers tournesols.

À part les brindilles et le vent efférent
Rien ne vole dans le sombre ciel indompté
S’allonger sur le sol, les ruines de l’été
Et forcer le môle vaincu indifférent.

À part les brindilles et les tresses croisées
Dans un ciel étrange au cœur brisé rien ne vole
Un importun embrun qui encombre le sol
Et le brun fidèle aux poêles d’hiver rusé.

Faux-pas, clics chancelants, air accusé à tort
D’un temps stationnaire arrogant apathique
Aucun chant n’est plus fort qu’un fatigant déclic
À part le bruissement et le vent froid du nord.

a paʁ lε bʁɛ̃dijəz- e lə vɑ̃ fʁwa dy nɔʁ,
bʁujaʁ ʒysko debɔʁ dy sjεl u ʁjɛ̃ nə vɔlə.
sə maestʁo kɔkɛ̃ nε kœ̃ pɔʁtə paʁɔlə
tɛ̃bʁə də lotɔmnə o sɛ̃ dœ̃ ʁitmə tenɔʁ.

a paʁ lε bʁɛ̃dijəz- e lə vɑ̃ pʁε dy polə
bʁymə ʒysko debɔʁ do dəla ki tʁebyʃə,
fəzɑ̃ evɛ̃se lε nid də pajə e lε ʁyʃə,
kʁyεl ɑ̃vεʁ lə tɑ̃ dε dεʁnje tuʁnəzɔl.

a paʁ lε bʁɛ̃dijəz- e lə vɑ̃ efeʁɑ̃
ʁjɛ̃ nə vɔlə dɑ̃ lə sɔ̃bʁə sjεl ɛ̃dɔ̃pte
salɔ̃ʒe syʁ lə sɔl, lε ʁɥinə də lete
e fɔʁse lə molə vɛ̃ky ɛ̃difeʁɑ̃.

a paʁ lε bʁɛ̃dijəz- e lε tʁesə kʁwaze
dɑ̃z- œ̃ sjεl etʁɑ̃ʒə o kœʁ bʁize ʁjɛ̃ nə vɔlə
œ̃n- ɛ̃pɔʁtœ̃ ɑ̃bʁœ̃ ki ɑ̃kɔ̃bʁə lə sɔl
e lə bʁœ̃ fidεlə o pwεlə divεʁ ʁyze.

fo pa, klik ʃɑ̃səlɑ̃, εʁ akyze a tɔʁ
dœ̃ tɑ̃ stasjɔnεʁə aʁɔɡɑ̃ apatikə
okœ̃ ʃɑ̃ nε plys fɔʁ kœ̃ fatiɡɑ̃ deklik
a paʁ lə bʁɥisəmɑ̃ e lə vɑ̃ fʁwa dy nɔʁ.