Poeme : Une Cigarette

Les roses qui tombent au sol,
Le silence dans l’ombre,
La peinture couleur ambre,
Et mon petit frère Paul,

Tous réunis,
Pour fêter ma mort,
Même si je n’avais pas encore fais mon nid,
C’était mon sort,

Un malentendu,
Une cigarette à la main,
Je me suis étendu,
Et a mes jours j’ai mis fin.

Si seulement,
Pendent un moment,
J’avais réalisé mon erreur,
J’aurais compris que je n’étais qu’un leurre.

Selma Wlodarczyk

lε ʁozə ki tɔ̃be o sɔl,
lə silɑ̃sə dɑ̃ lɔ̃bʁə,
la pɛ̃tyʁə kulœʁ ɑ̃bʁə,
e mɔ̃ pəti fʁεʁə pɔl,

tus ʁeyni,
puʁ fεte ma mɔʁ,
mεmə si ʒə navε pa ɑ̃kɔʁə fε mɔ̃ nid,
setε mɔ̃ sɔʁ,

œ̃ malɑ̃tɑ̃dy,
ynə siɡaʁεtə a la mɛ̃,
ʒə mə sɥiz- etɑ̃dy,
e a mε ʒuʁ ʒε mi fɛ̃.

si sələmɑ̃,
pɑ̃de œ̃ mɔmɑ̃,
ʒavε ʁealize mɔ̃n- eʁœʁ,
ʒoʁε kɔ̃pʁi kə ʒə netε kœ̃ ləʁə.

sεlma wlɔdaʁkzik