Poeme : Novembre

Novembre :
Quelque part, flottant l’automne et l’hiver, il existe une saison indéfinissable, infiniment mélancolique et envoûtante. L’air y est vif, piquant parfois. La lumière y coule entre les doigts secs des arbres déjà ensommeillés. Le vent timide y pousse les effluves infimes d’un monde autre ; d’un monde passé, oublié, secret ou un monde en devenir, en germe, peut-être. Et quand, juste après le glissement du disque pâle derrière les collines, les herbes bruissent plaintives entre les pierres, on pourrait, avec un peu d’attention, y voir passer les elfes.

nɔvɑ̃bʁə :
kεlkə paʁ, flɔtɑ̃ lotɔmnə e livεʁ, il εɡzistə ynə sεzɔ̃ ɛ̃definisablə, ɛ̃finime melɑ̃kɔlikə e ɑ̃vutɑ̃tə. lεʁ i ε vif, pikɑ̃ paʁfwa. la lymjεʁə i kulə ɑ̃tʁə lε dwa sεk dεz- aʁbʁə- deʒa ɑ̃sɔmεje. lə vɑ̃ timidə i pusə lεz- eflyvəz- ɛ̃fimə dœ̃ mɔ̃də otʁə, dœ̃ mɔ̃də pase, ublje, sεkʁε u œ̃ mɔ̃də ɑ̃ dəvəniʁ, ɑ̃ ʒεʁmə, pø tεtʁə. e kɑ̃, ʒystə apʁε lə ɡlisəmɑ̃ dy diskə palə dəʁjεʁə lε kɔlinə, lεz- εʁbə- bʁɥise plɛ̃tivəz- ɑ̃tʁə lε pjeʁə, ɔ̃ puʁʁε, avεk œ̃ pø datɑ̃sjɔ̃, i vwaʁ pase lεz- εlfə.