Poeme : Dans Les Bras De La Mort

Aimante, la Faucheuse veut me divertir.
Vif comme un défunt,
Bientôt elle va m’occire.
Scellé, mon sort s’éteint,
La maladie duraille lentement m’emporte
Vers la fin de l’histoire de ma vie morte.

εmɑ̃tə, la foʃøzə vø mə divεʁtiʁ.
vif kɔmə œ̃ defœ̃,
bjɛ̃to εllə va mɔksiʁə.
sεlle, mɔ̃ sɔʁ setɛ̃,
la maladi dyʁajə lɑ̃təmɑ̃ mɑ̃pɔʁtə
vεʁ la fɛ̃ də listwaʁə də ma vi mɔʁtə.