Poeme : La Plume

Ma plume s’en va en cavale
Au vent de l’imagination
Fourmi ou cigale
Tout dépend de l’inspiration.
Son encre noire déroule
Le fil de mes rêves
D’Ispahan à Istanbul
Sur le Bosphore le jour se lève
C’est une plume
Qui griffonne, qui façonne
Des mots sortant de la brume.
Plume mélancolique ou polissonne.
Elle court sur le papier
Comme une damnée.
C’est mon double, c’est moi
Qui traduit mes peines et mes émois.
Humeurs et impudeurs
Elle fait parler mon cœur
Et m’accompagne au fil de mon destin
Pour écrire tous mes chagrins.

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ma plymə sɑ̃ va ɑ̃ kavalə
o vɑ̃ də limaʒinasjɔ̃
fuʁmi u siɡalə
tu depɑ̃ də lɛ̃spiʁasjɔ̃.
sɔ̃n- ɑ̃kʁə nwaʁə deʁulə
lə fil də mε ʁεvə
dispaɑ̃ a istɑ̃byl
syʁ lə bɔsfɔʁə lə ʒuʁ sə lεvə
sεt- ynə plymə
ki ɡʁifɔnə, ki fasɔnə
dε mo sɔʁtɑ̃ də la bʁymə.
plymə melɑ̃kɔlikə u pɔlisɔnə.
εllə kuʁ syʁ lə papje
kɔmə ynə damne.
sε mɔ̃ dublə, sε mwa
ki tʁadɥi mε pεnəz- e mεz- emwa.
ymœʁz- e ɛ̃pydœʁ
εllə fε paʁle mɔ̃ kœʁ
e makɔ̃paɲə o fil də mɔ̃ dεstɛ̃
puʁ ekʁiʁə tus mε ʃaɡʁɛ̃.

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