Poeme : Cynophile

Oui il est mort le petit chienSon regard tendre s est éteint
Il ne demandait que caresse
Et détestait sa foutue laisse

Fidèle jusqu’au au bout
Cabot un peu fou
Trahie par sa maîtresse
Plongea dans la détresse

Mais chose étonnante
Au bout de la pente
Le canidé s’est dressé
Et dit d’un ton pressé

Vous m’avez vu à quatre pattes
Alors que je savais marcher
Votre suffisance vous flatte
Je sais aussi parler

Nous sommes de la même espèce
J aurais pourtant tout essayé
Pour vous dire ma tendresse
A présent vous priez

La vie vraiment se mérite
Mais la peine s’hérite
Sans regret pour ce gîte
Sur ces mots je vous quitte

ui il ε mɔʁ lə pəti ʃjɛ̃sɔ̃ ʁəɡaʁ tɑ̃dʁə εs εt- etɛ̃
il nə dəmɑ̃dε kə kaʁεsə
e detεstε sa futɥ lεsə

fidεlə ʒysko o bu
kabo œ̃ pø fu
tʁai paʁ sa mεtʁεsə
plɔ̃ʒa dɑ̃ la detʁεsə

mε ʃozə etɔnɑ̃tə
o bu də la pɑ̃tə
lə kanide sε dʁese
e di dœ̃ tɔ̃ pʁese

vu mave vy a katʁə patə
alɔʁ kə ʒə savε maʁʃe
vɔtʁə syfizɑ̃sə vu flatə
ʒə sεz- osi paʁle

nu sɔmə də la mεmə εspεsə
ʒi oʁε puʁtɑ̃ tut- esεje
puʁ vu diʁə ma tɑ̃dʁεsə
a pʁezɑ̃ vu pʁje

la vi vʁεmɑ̃ sə meʁitə
mε la pεnə seʁitə
sɑ̃ ʁəɡʁε puʁ sə ʒitə
syʁ sε mo ʒə vu kitə