Poeme : Mys Paris (167)

Passe-muraille
Il fait semblant
Vision engloutie
Siffle le passant.

Vient bel orage
Éclaire le visage
Murs découpent
Chemins fourrés.

Majuscule attente
Penche l ’ éternité
Ancrée de nature
Divines avancées.

Mains martèlent
Choses appliquées
Regard d ’ hécatombe
Gonfle de longs mots.

Les sillons de l ’ eau
Sèment la virtuosité.

pasə myʁajə
il fε sɑ̃blɑ̃
vizjɔ̃ ɑ̃ɡluti
siflə lə pasɑ̃.

vjɛ̃ bεl ɔʁaʒə
eklεʁə lə vizaʒə
myʁ dekupe
ʃəmɛ̃ fuʁʁe.

maʒyskylə atɑ̃tə
pɑ̃ʃə letεʁnite
ɑ̃kʁe də natyʁə
divinəz- avɑ̃se.

mɛ̃ maʁtεle
ʃozəz- aplike
ʁəɡaʁ dekatɔ̃bə
ɡɔ̃flə də lɔ̃ɡ mo.

lε sijɔ̃ də lo
sεme la viʁtyozite.