Poeme : Le Chant De L’oiseau-Lyre

Il naît au creux d’un matin pâle,
Quand la rosée caresse l’opale ;
Et que la forêt, dans son velours,
Écoute un chant venu d’amour.

Sa plume est feu, dentelle, flamme,
Un éventail brodé de lames,
Où chaque trait, chaque reflet,
Semble un secret que l’aube tait.

Il chante… . mais ce n’est pas chanter,
C’est peindre l’air, le réinventer.
Son cri devient cristal, murmure,
Un souffle ancien, une voix pure.

Il imite, mais jamais ne copie,
Il transforme, il magnifie.
Le monde entier dans son gosier,
Devient poème, devient sentier.

Et quand il danse, queue déployée,
C’est l’univers qui vient s’aligner.
Beauté sauvage, grâce suprême,
Son chant est l’écho d’un « je t’aime ».

il nε o kʁø dœ̃ matɛ̃ palə,
kɑ̃ la ʁoze kaʁεsə lɔpalə,
e kə la fɔʁε, dɑ̃ sɔ̃ vəluʁ,
ekutə œ̃ ʃɑ̃ vəny damuʁ.

sa plymə ε fø, dɑ̃tεllə, flamə,
œ̃n- evɑ̃taj bʁɔde də lamə,
u ʃakə tʁε, ʃakə ʁəflε,
sɑ̃blə œ̃ sεkʁε kə lobə tε.

il ʃɑ̃tə… mε sə nε pa ʃɑ̃te,
sε pɛ̃dʁə lεʁ, lə ʁeɛ̃vɑ̃te.
sɔ̃ kʁi dəvjɛ̃ kʁistal, myʁmyʁə,
œ̃ suflə ɑ̃sjɛ̃, ynə vwa pyʁə.

il imitə, mε ʒamε nə kɔpi,
il tʁɑ̃sfɔʁmə, il maɲifi.
lə mɔ̃də ɑ̃tje dɑ̃ sɔ̃ ɡozje,
dəvjɛ̃ pɔεmə, dəvjɛ̃ sɑ̃tje.

e kɑ̃t- il dɑ̃sə, kø deplwaje,
sε lynive ki vjɛ̃ saliɲe.
bote sovaʒə, ɡʁasə sypʁεmə,
sɔ̃ ʃɑ̃ ε leʃo dyn « ʒə tεmə ».