Prose : Triste Soit La Rosée

Rosée du matin, fait naître le feu,
Apporte, apporte nous le ciel bleu,
Ce soleil noir qui dans nos yeux de lumière,
Et qui par l’ivresse de sa chaleur,
Ecrasera de toute sa légèreté,
Ce monde gâché, gâché par la peur,
La peur d’aimer à s’en crever le cœur,
Cœur né pour s’aimer, né pour se brûler,
Dans des yeux glacés pour l’éternité,
Cette éternité naît qu’éphémère,
Succombera des délices de l’égoïsme,
Et ne laissant que sa triste rosée,
S’arroser de complaintes futiles,
Que futilité ne soit que la vie,
Qu’un cœur aimer ne pouvant s’embraser

ʁoze dy matɛ̃, fε nεtʁə lə fø,
apɔʁtə, apɔʁtə nu lə sjεl blø,
sə sɔlεj nwaʁ ki dɑ̃ noz- iø də lymjεʁə,
e ki paʁ livʁεsə də sa ʃalœʁ,
εkʁazəʁa də tutə sa leʒεʁəte,
sə mɔ̃də ɡaʃe, ɡaʃe paʁ la pœʁ,
la pœʁ dεme a sɑ̃ kʁəve lə kœʁ,
kœʁ ne puʁ sεme, ne puʁ sə bʁyle,
dɑ̃ dεz- iø ɡlase puʁ letεʁnite,
sεtə etεʁnite nε kefemεʁə,
sykɔ̃bəʁa dε delisə də leɡɔismə,
e nə lεsɑ̃ kə sa tʁistə ʁoze,
saʁoze də kɔ̃plɛ̃tə fytilə,
kə fytilite nə swa kə la vi,
kœ̃ kœʁ εme nə puvɑ̃ sɑ̃bʁaze