Poeme : La Machine À Vapeur

Blanche, velours,
Tout son corps elle détend,
Mais son léger voile blanc,
Sur sa conscience pèse lourd.

Blanche, veloutée,
Il aspire avec force,
Et de nouveaux il entorse,
La règle qu’il s’était fixé.

Blanche, neige,
Dehors, le vent souffle,
Quelques marches et lui s’essoufle,
Fumer, en rien ne l’allège.

Blanche, envoûtante,
Dans sa tête s’est figée,
Il ne peut s’arrêter,
Elle le berce et le tente.

Blanche, parfumée,
Il aspire encore,
Et dans un nuage de fumée,
Son esprit s’évapore…

blɑ̃ʃə, vəluʁ,
tu sɔ̃ kɔʁz- εllə detɑ̃,
mε sɔ̃ leʒe vwalə blɑ̃,
syʁ sa kɔ̃sjɑ̃sə pεzə luʁ.

blɑ̃ʃə, vəlute,
il aspiʁə avεk fɔʁsə,
e də nuvoz- il ɑ̃tɔʁsə,
la ʁεɡlə kil setε fikse.

blɑ̃ʃə, nεʒə,
dəɔʁ, lə vɑ̃ suflə,
kεlk maʁʃəz- e lɥi sesuflə,
fyme, ɑ̃ ʁjɛ̃ nə lalεʒə.

blɑ̃ʃə, ɑ̃vutɑ̃tə,
dɑ̃ sa tεtə sε fiʒe,
il nə pø saʁεte,
εllə lə bεʁsə e lə tɑ̃tə.

blɑ̃ʃə, paʁfyme,
il aspiʁə ɑ̃kɔʁə,
e dɑ̃z- œ̃ nɥaʒə də fyme,
sɔ̃n- εspʁi sevapɔʁə…