Poeme : Le Fabriquant De Marionnettes

Dans son atelier de bois, le vieux fabriquant marmonas,
Marchand de jouets, les poupées rangées dans des coffres usés,
Des mobiles chaleureux qui chantent une mélodie discrète sous la blancheur des draps,
La lumière du jour qu’il boit, les paupières lourdes et fatigué…

Peignant sa dernière marionette du jour d’une rouge chatoyant,
Qui comme pars magie, devint un enfant,
Qui à la création de mensonges,
Son petit nez s’allonge.

Le fabriquant, fût emmené au bûcher,
Soupsonner d’être un sorcier,
Quel exil, quelle affrosie, pour ce simple humain déorienté,
Quelle menace, quel pouvoir enchanté…

Il a mis la marionnette au feu,
Croyant qu’il serait plus heureux,
Mais manque de compagnie,
Il frôlait la mélancolie,

Il en refit une, mais celle-ci n’eu point de vie,
En bois de chêne, les couleurs bien assorties,
Quelle ironie… Le vieux était devenu grand,
Enfin il oublia ses « misérables jeux d’enfants »…

Et mouru, lentement, sans enfant à aimer, plus de génération future, plus de temps…

dɑ̃ sɔ̃n- atəlje də bwa, lə vjø fabʁikɑ̃ maʁmɔna,
maʁʃɑ̃ də ʒuε, lε pupe ʁɑ̃ʒe dɑ̃ dε kɔfʁəz- yze,
dε mɔbilə ʃaləʁø ki ʃɑ̃te ynə melɔdi diskʁεtə su la blɑ̃ʃœʁ dε dʁa,
la lymjεʁə dy ʒuʁ kil bwa, lε popjεʁə luʁdəz- e fatiɡe…

pεɲɑ̃ sa dεʁnjεʁə maʁjɔnεtə dy ʒuʁ dynə ʁuʒə ʃatwajɑ̃,
ki kɔmə paʁ maʒi, dəvɛ̃ œ̃n- ɑ̃fɑ̃,
ki a la kʁeasjɔ̃ də mɑ̃sɔ̃ʒə,
sɔ̃ pəti ne salɔ̃ʒə.

lə fabʁikɑ̃, fy aməne o byʃe,
supsɔne dεtʁə œ̃ sɔʁsje,
kεl εɡzil, kεllə afʁozi, puʁ sə sɛ̃plə ymɛ̃ deɔʁjɛ̃te,
kεllə mənasə, kεl puvwaʁ ɑ̃ʃɑ̃te…

il a mi la maʁjɔnεtə o fø,
kʁwajɑ̃ kil səʁε plysz- œʁø,
mε mɑ̃kə də kɔ̃paɲi,
il fʁolε la melɑ̃kɔli,

il ɑ̃ ʁəfi ynə, mε sεllə si ny pwɛ̃ də vi,
ɑ̃ bwa də ʃεnə, lε kulœʁ bjɛ̃ asɔʁti,
kεllə iʁɔni… lə vjøz- etε dəvəny ɡʁɑ̃,
ɑ̃fɛ̃ il ublja səs « mizeʁablə ʒø dɑ̃fɑ̃ts »…

e muʁy, lɑ̃təmɑ̃, sɑ̃z- ɑ̃fɑ̃ a εme, plys də ʒeneʁasjɔ̃ fytyʁə, plys də tɑ̃…