Poeme : Deuil

Le temps est à la couleur de mon humeur,
A la couleur du deuil, de ma douleur,
Ce gris monotone épouse mes larmes qui gouttent
La pluie lave mes joues, du sel de leur gouttes.

Un homme est parti sans plus de bruit,
Le téléphone ne sonnera plus pour lui,
Ses récriminations, son vocabulaire particulier,
Je ne l’entendrais plus, c’est un souvenir figé.

Figé dans le temps, comme il s’est endormi,
Sans un sourire, seul, dans cette petite vie,
Dans cette pièce aux murs tristes et salis
Serein, résigné, de sa fragile santé, anéantie.

lə tɑ̃z- εt- a la kulœʁ də mɔ̃n- ymœʁ,
a la kulœʁ dy dəj, də ma dulœʁ,
sə ɡʁi monotɔnə epuzə mε laʁmə- ki ɡute
la plɥi lavə mε ʒu, dy sεl də lœʁ ɡutə.

œ̃n- ɔmə ε paʁti sɑ̃ plys də bʁɥi,
lə telefɔnə nə sɔnəʁa plys puʁ lɥi,
sε ʁekʁiminasjɔ̃, sɔ̃ vɔkabylεʁə paʁtikylje,
ʒə nə lɑ̃tɑ̃dʁε plys, sεt- œ̃ suvəniʁ fiʒe.

fiʒe dɑ̃ lə tɑ̃, kɔmə il sεt- ɑ̃dɔʁmi,
sɑ̃z- œ̃ suʁiʁə, səl, dɑ̃ sεtə pətitə vi,
dɑ̃ sεtə pjεsə o myʁ tʁistəz- e sali
səʁɛ̃, ʁeziɲe, də sa fʁaʒilə sɑ̃te, aneɑ̃ti.