Poeme : Les Gens

Des femmes, des hommes,
Des vieux, des mômes.
Ils arrivent par milliers
Dans ces trains délabrés.

Ils pleurent, ils crient
Mais rien ne se produit ;
Que des hommes, sans cœur,
Qui répliquent avec fureur.

Que font-ils dans ce pétrin,
Qu’ont-ils fait de si néfaste ;
Peut-être tout, peut-être rien,
Si ce n’est qu’une histoire de race.

Et dans cet endroit de remords,
Qu’ils ont nommé Sobibor ;
Ils ne font qu’attendre leurs sort
Qui n’est autre que la mort.

dε famə, dεz- ɔmə,
dε vjø, dε momə.
ilz- aʁive paʁ milje
dɑ̃ sε tʁɛ̃ delabʁe.

il pləʁe, il kʁje
mε ʁjɛ̃ nə sə pʁɔdɥi,
kə dεz- ɔmə, sɑ̃ kœʁ,
ki ʁeplike avεk fyʁœʁ.

kə fɔ̃ til dɑ̃ sə petʁɛ̃,
kɔ̃ til fε də si nefastə,
pø tεtʁə tu, pø tεtʁə ʁjɛ̃,
si sə nε kynə istwaʁə də ʁasə.

e dɑ̃ sεt ɑ̃dʁwa də ʁəmɔʁd,
kilz- ɔ̃ nɔme sɔbibɔʁ,
il nə fɔ̃ katɑ̃dʁə lœʁ sɔʁ
ki nεt- otʁə kə la mɔʁ.