Poeme : Joie, (1)

La joie, (1)

La joie, triste à en mourir,
A quitté mon pays.
Elle a plié bagages,
Les larmes aux yeux,
Elle est partie vers
D’autres rivages.

Elle est partie
Dans un pays où
Les saisons, la pluie,
Le soleil, la lune,
La liberté, l’humanité
Existent encore.

Joie, sans toi,
Les poumons
Ne respirent plus,
La vie est suspendue,
L’humanité qui nous a trahi,
Se trouve aujourd’hui
À un olivier pendue.

Espérons et prions Dieu
Que la souffrance accepte
Avec nous de demeurer
Toute belle et nue.

la ʒwa, (yn)

la ʒwa, tʁistə a ɑ̃ muʁiʁ,
a kite mɔ̃ pεi.
εllə a plje baɡaʒə,
lε laʁməz- oz- iø,
εllə ε paʁti vεʁ
dotʁə- ʁivaʒə.

εllə ε paʁti
dɑ̃z- œ̃ pεiz- u
lε sεzɔ̃, la plɥi,
lə sɔlεj, la lynə,
la libεʁte, lymanite
εɡziste ɑ̃kɔʁə.

ʒwa, sɑ̃ twa,
lε pumɔ̃
nə ʁεspiʁe plys,
la vi ε syspɑ̃dɥ,
lymanite ki nuz- a tʁai,
sə tʁuvə oʒuʁdɥi
a œ̃n- ɔlivje pɑ̃dɥ.

εspeʁɔ̃z- e pʁjɔ̃ djø
kə la sufʁɑ̃sə aksεptə
avεk nu də dəməʁe
tutə bεllə e nɥ.