Poeme : Titre

La mort
Est un sujet tabout
Pourtant des mort il y en a partout
Le sang coule
Mais personne ne réagit
Au fur et a mesure du temps
Les gens devienne de plus au plus méchant
Ils se rende compte de leur erreur
Mais ils continuent
A faire regné la terreur
Peut on croire au paradis
Quand la mort nous souris
Peut on croire a l’enfer
Quand les gens sont de pierre
Personne n’est a l’abris de la mort
Ensuite vient la place des remorts
Le suicide est une solution lache
Mais y en a t’il d’autre dans ce monde
Qui est desormais imonde

la mɔʁ
εt- œ̃ syʒε tabu
puʁtɑ̃ dε mɔʁ il i ɑ̃n- a paʁtu
lə sɑ̃ kulə
mε pεʁsɔnə nə ʁeaʒi
o fyʁ e a məzyʁə dy tɑ̃
lε ʒɑ̃ dəvjεnə də plysz- o plys meʃɑ̃
il sə ʁɑ̃də kɔ̃tə də lœʁ eʁœʁ
mεz- il kɔ̃tinɥe
a fεʁə ʁεɲe la teʁœʁ
pø ɔ̃ kʁwaʁə o paʁadi
kɑ̃ la mɔʁ nu suʁi
pø ɔ̃ kʁwaʁə a lɑ̃fe
kɑ̃ lε ʒɑ̃ sɔ̃ də pjeʁə
pεʁsɔnə nεt- a labʁi də la mɔʁ
ɑ̃sɥitə vjɛ̃ la plasə dε ʁəmɔʁ
lə sɥisidə εt- ynə sɔlysjɔ̃ laʃə
mεz- i ɑ̃n- a til dotʁə dɑ̃ sə mɔ̃də
ki ε dəzɔʁmεz- imɔ̃də