Poeme : Omaha Hiver Dernier

Bord de mer ciel gris
Et les vagues à l’infini
Crêtes blanches sous le vent
Déferlent avec acharnement

Le chemin de sable battu par le vent
Vient desservir un vieux bâtiment
Où s’abritent les chevaux
Et les oiseaux

C’est que le climat est rude
Rude comme les gens
Ici ce sont des normands
Qui défendent la Patrie vaillamment

Juin quarante quatre
On se couperait en quatre pour cette terre
Jusqu’à ce que le dernier tombe
Pour cette lande vagabonde

Jeanne le son de ta voix
Me revient chaque fois
Que je repasse
Ici à Omaha

Le ciel pleure ses larmes
Pour ceux qui sont restés avec leur armes
Je reste pensif en ce lieu
Pensant marcher où tant sont tombés

Je relève mon col, tête penchée
Je ne peux m’empêcher de réprimer un frisson
Sacré nom de nom
A l’idée de ce qui s’y est passé

bɔʁ də mεʁ sjεl ɡʁi
e lε vaɡz- a lɛ̃fini
kʁεtə blɑ̃ʃə su lə vɑ̃
defεʁle avεk aʃaʁnəmɑ̃

lə ʃəmɛ̃ də sablə baty paʁ lə vɑ̃
vjɛ̃ desεʁviʁ œ̃ vjø ba=ti=mɑ̃
u sabʁite lε ʃəvo
e lεz- wazo

sε kə lə klima ε ʁydə
ʁydə kɔmə lε ʒɑ̃
isi sə sɔ̃ dε nɔʁmɑ̃
ki defɑ̃de la patʁi vajamɑ̃

ʒɥɛ̃ kaʁɑ̃tə katʁə
ɔ̃ sə kupəʁε ɑ̃ katʁə puʁ sεtə teʁə
ʒyska sə kə lə dεʁnje tɔ̃bə
puʁ sεtə lɑ̃də vaɡabɔ̃də

ʒanə lə sɔ̃ də ta vwa
mə ʁəvjɛ̃ ʃakə fwa
kə ʒə ʁəpasə
isi a ɔmaa

lə sjεl plœʁə sε laʁmə
puʁ sø ki sɔ̃ ʁεstez- avεk lœʁ aʁmə
ʒə ʁεstə pɑ̃sif ɑ̃ sə ljø
pɑ̃sɑ̃ maʁʃe u tɑ̃ sɔ̃ tɔ̃be

ʒə ʁəlεvə mɔ̃ kɔl, tεtə pɑ̃ʃe
ʒə nə pø mɑ̃pεʃe də ʁepʁime œ̃ fʁisɔ̃
sakʁe nɔ̃ də nɔ̃
a lide də sə ki si ε pase