Poeme : Le Temps Des… Cerises

Sur le pont Mirabeau, et pourquoi pas ailleurs,
Le temps passe en volant, empreint d’une vive lueur.
Dans les livres d’images, dans les bouquins d’histoires,
Il efface nos souvenirs, il rouille nos mémoires.

Le temps nous portent, il nous soulagent,
Pareil à un nuage portant des gouttelettes.
En pensant à la mer, il la réduit en vague,
Il nous mange la chair, et nous changent en squelettes.

Le temps nous jettent à l’eau,
Quand on mange une cerise on en voit que la peau,
Lui en voit le noyau.

syʁ lə pɔ̃ miʁabo, e puʁkwa pa ajœʁ,
lə tɑ̃ pasə ɑ̃ vɔlɑ̃, ɑ̃pʁɛ̃ dynə vivə lɥœʁ.
dɑ̃ lε livʁə- dimaʒə, dɑ̃ lε bukɛ̃ distwaʁə,
il efasə no suvəniʁ, il ʁujə no memwaʁə.

lə tɑ̃ nu pɔʁte, il nu sulaʒe,
paʁεj a œ̃ nɥaʒə pɔʁtɑ̃ dε ɡutəlεtə.
ɑ̃ pɑ̃sɑ̃ a la mεʁ, il la ʁedɥi ɑ̃ vaɡ,
il nu mɑ̃ʒə la ʃεʁ, e nu ʃɑ̃ʒe ɑ̃ skəlεtə.

lə tɑ̃ nu ʒεte a lo,
kɑ̃t- ɔ̃ mɑ̃ʒə ynə səʁizə ɔ̃n- ɑ̃ vwa kə la po,
lɥi ɑ̃ vwa lə nwajo.