Poeme : Marche Funeste

Le jour entame sa marche funeste
Et le ciel s’est habillé de gris
L’homme a déversé sa peste
Sur tout se qui bouge et prie

La mort s’abreuve de sang
Sur cette folie meurtrière
Où la terre entame le chant
De cette hystérie guerrière

Au loin les canons résonnent de mille voix
Leurs sonates macabres
Arrachant à coup d’éclat
Des volés de cadavres

Dans cet acharnement de morts
Au milieu des gravats
Une petite fleure fait l’effort
De démontrer que l’espoir est toujours là

Et qu’il appartient à l’homme de changer son destin
A lui de chercher son chemin
Qu’il soit fait de lumière ou de ténèbres
Il en possède la clé, il en reste le maître

William B. 10/07/06

lə ʒuʁ ɑ̃tamə sa maʁʃə fynεstə
e lə sjεl sε-abije də ɡʁi
lɔmə a devεʁse sa pεstə
syʁ tu sə ki buʒə e pʁi

la mɔʁ sabʁəvə də sɑ̃
syʁ sεtə fɔli məʁtʁjεʁə
u la teʁə ɑ̃tamə lə ʃɑ̃
də sεtə isteʁi ɡeʁjεʁə

o lwɛ̃ lε kanɔ̃ ʁezɔne də milə vwa
lœʁ sɔnatə makabʁə
aʁaʃɑ̃ a ku dekla
dε vɔle də kadavʁə

dɑ̃ sεt aʃaʁnəmɑ̃ də mɔʁ
o miljø dε ɡʁava
ynə pətitə flœʁə fε lefɔʁ
də demɔ̃tʁe kə lεspwaʁ ε tuʒuʁ la

e kil apaʁtjɛ̃ a lɔmə də ʃɑ̃ʒe sɔ̃ dεstɛ̃
a lɥi də ʃεʁʃe sɔ̃ ʃəmɛ̃
kil swa fε də lymjεʁə u də tenεbʁə
il ɑ̃ pɔsεdə la kle, il ɑ̃ ʁεstə lə mεtʁə

wijjam be pwɛ̃ di- slaʃ zeʁo sεt slaʃ zeʁo sis