Poeme : La Liberte N’a Qu’une Aile

L’ange du grand rien assit sur une branche dans la nuit
Regarde la lune rouge briller contrairement a son etre
L’ange n’a jamais eu d’amitie, mais il sourit
Tout en pleurant l’amour en lui qui ne peut naitre

Tout le monde le fuit, il ne veut que mourrir
Ne sachant toujours pas comment on se sens
Quand les doigts de la mort, on peut sentir
Glisser sur son cœur dechirer, evidamant

N’en pouvant plus, il enpoignant un couteau
Ferma les yeux, serra le manche avec rage
Il coupa l’aile droit qu’il avait dans le dos
Dans le chemin de la mort, il s’engage

Doucement il se rendu conpte de ce qu’il avait
Il cessa cette stupidite instantatement
Voyant tres bonnement qu’il sentais
Les doigts froid de la mort, si effreyant…

Ses yeux fermerent toujours larmoyer
Dans un monde noir, il fut reveiller
Au son d’une musique enchanter
Qui le fit danser pour une eterniter

Il vola librement a sa facon
Sans interruption, sans tristesse
Rien ne pesait plus sur ce garcon
De qui je voudrais tant une caresse…

lɑ̃ʒə dy ɡʁɑ̃ ʁjɛ̃ asi syʁ ynə bʁɑ̃ʃə dɑ̃ la nɥi
ʁəɡaʁdə la lynə ʁuʒə bʁije kɔ̃tʁεʁəmɑ̃ a sɔ̃n- εtʁə
lɑ̃ʒə na ʒamεz- y damiti, mεz- il suʁi
tut- ɑ̃ pləʁɑ̃ lamuʁ ɑ̃ lɥi ki nə pø nεtʁə

tu lə mɔ̃də lə fɥi, il nə vø kə muʁʁiʁ
nə saʃɑ̃ tuʒuʁ pa kɔmɑ̃ ɔ̃ sə sɑ̃s
kɑ̃ lε dwa də la mɔʁ, ɔ̃ pø sɑ̃tiʁ
ɡlise syʁ sɔ̃ kœʁ dəʃiʁe, əvidamɑ̃

nɑ̃ puvɑ̃ plys, il ɑ̃pwaɲɑ̃ œ̃ kuto
fεʁma lεz- iø, seʁa lə mɑ̃ʃə avεk ʁaʒə
il kupa lεlə dʁwa kil avε dɑ̃ lə do
dɑ̃ lə ʃəmɛ̃ də la mɔʁ, il sɑ̃ɡaʒə

dusəmɑ̃ il sə ʁɑ̃dy kɔ̃ptə də sə kil avε
il sesa sεtə stypiditə ɛ̃stɑ̃tatəmɑ̃
vwajɑ̃ tʁə- bɔnəmɑ̃ kil sɑ̃tε
lε dwa fʁwa də la mɔʁ, si efʁεjɑ̃…

sεz- iø fεʁməʁe tuʒuʁ laʁmwaje
dɑ̃z- œ̃ mɔ̃də nwaʁ, il fy ʁəvεje
o sɔ̃ dynə myzikə ɑ̃ʃɑ̃te
ki lə fi dɑ̃se puʁ ynə ətεʁnite

il vɔla libʁəmɑ̃ a sa fakɔ̃
sɑ̃z- ɛ̃teʁypsjɔ̃, sɑ̃ tʁistεsə
ʁjɛ̃ nə pəzε plys syʁ sə ɡaʁkɔ̃
də ki ʒə vudʁε tɑ̃ ynə kaʁεsə…