Poeme : Linges Blancs

Travailler, féblir
S’user, mourir

Narrer les contes
Pour abrutir les hommes
Semer la honte
À faire rougir les pommes

Ma seule gangrène
M’égorge, m’étouffe
Et je trébuche dans la cour.
Linges blancs dans l’arène
Tombent et je m’engouffre
De ne plus voir le jour…

Ma maladie d’amour.

tʁavaje, febliʁ
syze, muʁiʁ

naʁe lε kɔ̃tə
puʁ abʁytiʁ lεz- ɔmə
səme la ɔ̃tə
a fεʁə ʁuʒiʁ lε pɔmə

ma sələ ɡɑ̃ɡʁεnə
meɡɔʁʒə, metufə
e ʒə tʁebyʃə dɑ̃ la kuʁ.
lɛ̃ʒə blɑ̃ dɑ̃ laʁεnə
tɔ̃be e ʒə mɑ̃ɡufʁə
də nə plys vwaʁ lə ʒuʁ…

ma maladi damuʁ.