Prose : Voix D’autrefois,

Je vis d’amour,
c’est ce qui me reste, n’ayant plus d’eau fraîche,

au jour le jour,
enfin en mendiant, presque dans la dèche,

je dis bonjour,
une réponse parfois, d’une voix sèche ;

dans un détour,
pour se préserver, les gents se dépêchent,

suis-je vautour ?
Pour qu’ils fuient ainsi ? qu’est-ce-qui les empêche ?

Bien loin des tours,
nous avons même air, le destin repêche,

le futur séjour,
et les bonnes âmes, attentives aux prêches

du troubadour,
qui chante cet Homme, né dans une crèche…

ʒə vis damuʁ,
sε sə ki mə ʁεstə, nεjɑ̃ plys do fʁεʃə,

o ʒuʁ lə ʒuʁ,
ɑ̃fɛ̃ ɑ̃ mɑ̃djɑ̃, pʁεskə dɑ̃ la dεʃə,

ʒə di bɔ̃ʒuʁ,
ynə ʁepɔ̃sə paʁfwa, dynə vwa sεʃə,

dɑ̃z- œ̃ detuʁ,
puʁ sə pʁezεʁve, lε ʒɑ̃ sə depεʃe,

sɥi ʒə votuʁ ?
puʁ kil fɥje ɛ̃si ? kε sə ki lεz- ɑ̃pεʃə ?

bjɛ̃ lwɛ̃ dε tuʁ,
nuz- avɔ̃ mεmə εʁ, lə dεstɛ̃ ʁəpεʃə,

lə fytyʁ seʒuʁ,
e lε bɔnəz- amə, atɑ̃tivəz- o pʁεʃə

dy tʁubaduʁ,
ki ʃɑ̃tə sεt ɔmə, ne dɑ̃z- ynə kʁεʃə…