Poeme : Les Campagnes,

Tout de suite c’est le vert, frissonnements de feuilles,
S’ouvrent en chants d’oiseaux, opéras du silence
De jour comme de nuit, aux tanières font le seuil
Les odeurs animales, en secret se dispensent,

Mais bien vite c’est le feu, chaos des canonnades,
Éclatent les cris des hommes, en ordres ou en souffrance,
Des gardes sont en veille, en chaleur camarade,
La puanteur des chairs, imprègne l’endurance,

Bientôt c’est la retraite, un violon à mi-voix
Accorde ses pauvres notes, à la poulie du puits,
Un carré de poireaux attend seul son emploi,
Dans le parfum des coings, notre journée a fui,

Toujours au cimetière, il y aura des pleurs,
À des mots consolants, un glas fait résonance
Et la pluie vient du ciel, arroser quand on meurt,
La dernière campagne, l’éternelle espérance…

tu də sɥitə sε lə vεʁ, fʁisɔnəmɑ̃ də fœjə,
suvʁe ɑ̃ ʃɑ̃ dwazo, ɔpeʁa dy silɑ̃sə
də ʒuʁ kɔmə də nɥi, o tanjεʁə fɔ̃ lə səj
lεz- ɔdœʁz- animalə, ɑ̃ sεkʁε sə dispɑ̃se,

mε bjɛ̃ vitə sε lə fø, ʃao dε kanɔnadə,
eklate lε kʁi dεz- ɔmə, ɑ̃n- ɔʁdʁəz- u ɑ̃ sufʁɑ̃sə,
dε ɡaʁdə- sɔ̃t- ɑ̃ vεjə, ɑ̃ ʃalœʁ kamaʁadə,
la pɥɑ̃tœʁ dε ʃεʁ, ɛ̃pʁεɲə lɑ̃dyʁɑ̃sə,

bjɛ̃to sε la ʁətʁεtə, œ̃ vjɔlɔ̃ a mi vwa
akɔʁdə sε povʁə- nɔtə, a la puli dy pɥi,
œ̃ kaʁe də pwaʁoz- atɑ̃ səl sɔ̃n- ɑ̃plwa,
dɑ̃ lə paʁfœ̃ dε kuiŋ, nɔtʁə ʒuʁne a fɥi,

tuʒuʁz- o simətjεʁə, il i oʁa dε plœʁ,
a dε mo kɔ̃sɔlɑ̃, œ̃ ɡla fε ʁezɔnɑ̃sə
e la plɥi vjɛ̃ dy sjεl, aʁoze kɑ̃t- ɔ̃ məʁ,
la dεʁnjεʁə kɑ̃paɲə, letεʁnεllə εspeʁɑ̃sə…