Poeme : La Montre,

Par son échappement
Causa bien du tourment,
Première technologie
À sortir des logis,
Elle devient la comptable
De ce monde coupable
Pareil au métronome
Elle répartit aux hommes :
Passions, factions, fonctions,
Miniaturisation,
En rouages très serrés
Elle dut bien étonner
Le riche qui pourtant
Ne faisait de son temps
Pas grand-chose de pratique,
Mais qui gaussait, cynique
Le travailleur fourbu
Très ivre d’avoir bu,
À la fin du labeur
La moitié de ses heures,
Quand sa raison éteinte
Des abus de l’absinthe,
Le faisait regagner
La misère du foyer,
Cinq enfants à nourrir,
Sa femme pour sourire
Lui fît vendre sa montre
Et se serrant tout contre,
Il rêve d’un pays
Où le temps est béni
Où le seul chronomètre
Fait de l’amour, le maître…

paʁ sɔ̃n- eʃapəmɑ̃
koza bjɛ̃ dy tuʁme,
pʁəmjεʁə tεknɔlɔʒi
a sɔʁtiʁ dε lɔʒi,
εllə dəvjɛ̃ la kɔ̃tablə
də sə mɔ̃də kupablə
paʁεj o metʁonomə
εllə ʁepaʁti o ɔmə :
pasjɔ̃, faksjɔ̃, fɔ̃ksjɔ̃,
minjatyʁizasjɔ̃,
ɑ̃ ʁuaʒə tʁε seʁe
εllə dy bjɛ̃ etɔne
lə ʁiʃə ki puʁtɑ̃
nə fəzε də sɔ̃ tɑ̃
pa ɡʁɑ̃ ʃozə də pʁatikə,
mε ki ɡosε, sɛ̃ikə
lə tʁavajœʁ fuʁby
tʁεz- ivʁə davwaʁ by,
a la fɛ̃ dy labœʁ
la mwatje də sεz- œʁ,
kɑ̃ sa ʁεzɔ̃ etɛ̃tə
dεz- aby də labsɛ̃tə,
lə fəzε ʁəɡaɲe
la mizεʁə dy fwaje,
sɛ̃k ɑ̃fɑ̃z- a nuʁʁiʁ,
sa famə puʁ suʁiʁə
lɥi fit vɑ̃dʁə sa mɔ̃tʁə
e sə seʁɑ̃ tu kɔ̃tʁə,
il ʁεvə dœ̃ pεi
u lə tɑ̃z- ε beni
u lə səl kʁonomεtʁə
fε də lamuʁ, lə mεtʁə…