Poeme : Le Cendrier,

Bien qu’il contienne la mort
Non ce n’est pas une urne
Pour les cendres de nos corps
Incinérés nocturnes
En ces heures d’insomnie
Consumant nos ébats
Et nos écrits honnis
Où pour faire un tabac
Se répand la fumée
S’entassent les mégots,
Si l’on veut inhumer
La rumeur des ragots,
On tire et se consument
De notre imaginaire
Des mots que l’on exhume
Des plus lointaines terres
En des feuilles nerveuses
S’enroulent les parfums
De rimes savoureuses
De phrases saluant défunts
Tous les autres sacrifiés
Qui ne furent pas choisis
Et demeurent scarifiés
Aux dictionnaires moisis,
Mais peut-être qu’un jour
Pareil à un phénix
Et chacun à son tour
Comme exhale l’onyx
Évident si l’on aime
Émerge de l’encrier
L’incandescent poème
Du tiède cendrier…

bjɛ̃ kil kɔ̃tjεnə la mɔʁ
nɔ̃ sə nε pa ynə yʁnə
puʁ lε sɑ̃dʁə- də no kɔʁ
ɛ̃sineʁe nɔktyʁnə
ɑ̃ sεz- œʁ dɛ̃sɔmni
kɔ̃symɑ̃ noz- eba
e noz- ekʁiz- ɔni
u puʁ fεʁə œ̃ taba
sə ʁepɑ̃ la fyme
sɑ̃tase lε meɡo,
si lɔ̃ vø inyme
la ʁymœʁ dε ʁaɡo,
ɔ̃ tiʁə e sə kɔ̃syme
də nɔtʁə imaʒinεʁə
dε mo kə lɔ̃n- εɡzymə
dε plys lwɛ̃tεnə teʁə
ɑ̃ dε fœjə nεʁvøzə
sɑ̃ʁule lε paʁfœ̃
də ʁimə savuʁøzə
də fʁazə salɥɑ̃ defœ̃
tus lεz- otʁə- sakʁifje
ki nə fyʁe pa ʃwazi
e dəməʁe skaʁifje
o diksjɔnεʁə mwazi,
mε pø tεtʁə kœ̃ ʒuʁ
paʁεj a œ̃ feniks
e ʃakœ̃ a sɔ̃ tuʁ
kɔmə εɡzalə lɔniks
evide si lɔ̃n- εmə
emεʁʒə də lɑ̃kʁje
lɛ̃kɑ̃desɑ̃ pɔεmə
dy tjεdə sɑ̃dʁje…