Poeme : Les Mésanges,

De leurs vols bleutés
Dès que le point du jour,
Conjugue sa beauté,
Au présent, elles accourent,

Leurs ailes courent au partage
Des graines de tournesol,
Car fragiles, elles sont sages
Au danger d’être seule,

Du soleil elles attendent
Qu’il échauffe leurs plumes,
C’est un petit printemps
Que le matin consume,

Inconcevables ici
Toutes les venues des anges,
Nous éveillant aussi,
Comme le font les mésanges…

də lœʁ vɔl bløte
dε kə lə pwɛ̃ dy ʒuʁ,
kɔ̃ʒyɡ sa bote,
o pʁezɑ̃, εlləz- akuʁe,

lœʁz- εlə kuʁe o paʁtaʒə
dε ɡʁεnə də tuʁnəzɔl,
kaʁ fʁaʒilə, εllə sɔ̃ saʒə
o dɑ̃ʒe dεtʁə sələ,

dy sɔlεj εlləz- atɑ̃de
kil eʃofə lœʁ plymə,
sεt- œ̃ pəti pʁɛ̃tɑ̃
kə lə matɛ̃ kɔ̃symə,

ɛ̃kɔ̃səvabləz- isi
tutə lε vənɥ dεz- ɑ̃ʒə,
nuz- evεjɑ̃ osi,
kɔmə lə fɔ̃ lε mezɑ̃ʒə…