Poeme : Vésuve

Les cendres pleuraient de son œil,
Avec d’incandescentes laves,
Couvrant d’inconscience, de deuil
Tous les habitants, esclaves,
D’un sommeil saisi dans l’instant
Reste un très sombre cauchemar,
Et si jamais plus aucun printemps
Ne venait reverdir en mars,
Si trop épaissie de poussières
La pluie refusait de tomber,
Des réserves de blés, la misère
En viendrait à bout dès l’été,
On entendrait, plaintes de bêtes
Et pleurs d’enfants dès le matin,
Aux dieux une seule requête,
Qu’un autre malheur se survint,
Alors figés de cet espoir,
Continuent couchés ensembles
Ces deux témoins de l’histoire
Blottis sans un mot, ils semblent
Témoigner encore de l’étuve
Où leur amour d’hommes nous dit,
Qu’ils sont les amants du Vésuve…

lε sɑ̃dʁə- pləʁε də sɔ̃n- œj,
avεk dɛ̃kɑ̃desɑ̃tə lavə,
kuvʁɑ̃ dɛ̃kɔ̃sjɑ̃sə, də dəj
tus lεz- abitɑ̃, εsklavə,
dœ̃ sɔmεj sεzi dɑ̃ lɛ̃stɑ̃
ʁεstə œ̃ tʁε sɔ̃bʁə koʃəmaʁ,
e si ʒamε plysz- okœ̃ pʁɛ̃tɑ̃
nə vənε ʁəvεʁdiʁ ɑ̃ maʁs,
si tʁo epεsi də pusjεʁə
la plɥi ʁəfyzε də tɔ̃be,
dε ʁezεʁvə- də ble, la mizεʁə
ɑ̃ vjɛ̃dʁε a bu dε lete,
ɔ̃n- ɑ̃tɑ̃dʁε, plɛ̃tə də bεtə
e plœʁ dɑ̃fɑ̃ dε lə matɛ̃,
o djøz- ynə sələ ʁəkεtə,
kœ̃n- otʁə malœʁ sə syʁvɛ̃,
alɔʁ fiʒe də sεt εspwaʁ,
kɔ̃tinɥe kuʃez- ɑ̃sɑ̃blə
sε dø temwɛ̃ də listwaʁə
blɔti sɑ̃z- œ̃ mo, il sɑ̃ble
temwaɲe ɑ̃kɔʁə də letyvə
u lœʁ amuʁ dɔmə nu di,
kil sɔ̃ lεz- amɑ̃ dy vezyvə…