Poeme : Nous Conduisîmes

Quatre cylindres avec du bruit
En douce France sur les rubans,
En Allemagne des autobahns*,
Nos paysages sont des circuits ;

Avec la liberté d’aller
De revenir juste à sa guise,
Toutes ressources alors s’épuisent
Le mouvement nous fait caler ;

À chaque crime il y a mobile
Pour celui-ci c’est la vitesse
De ressentir sans la faiblesse
Son corps comme une automobile ;

Pire, l’homme-machine pour séduire
Si bête comme il n’est pas permis
S’oblige d’avoir en son permis
Le droit de tuer et de conduire ;

Et l’attention forcée par des
Vrombissements nous réussîmes,
Imprudemment nous conduisîmes
L’humanité vers son décès…

katʁə silɛ̃dʁəz- avεk dy bʁɥi
ɑ̃ dusə fʁɑ̃sə syʁ lε ʁybɑ̃,
ɑ̃n- almaɲə dεz- otɔbanz- asteʁiskə,
no pεizaʒə sɔ̃ dε siʁkɥi,

avεk la libεʁte dale
də ʁəvəniʁ ʒystə a sa ɡizə,
tutə ʁəsuʁsəz- alɔʁ sepɥize
lə muvəmɑ̃ nu fε kale,

a ʃakə kʁimə il i a mɔbilə
puʁ səlɥi si sε la vitεsə
də ʁəsɑ̃tiʁ sɑ̃ la fεblεsə
sɔ̃ kɔʁ kɔmə ynə otomobilə,

piʁə, lɔmə maʃinə puʁ sedɥiʁə
si bεtə kɔmə il nε pa pεʁmi
sɔbliʒə davwaʁ ɑ̃ sɔ̃ pεʁmi
lə dʁwa də tɥe e də kɔ̃dɥiʁə,

e latɑ̃sjɔ̃ fɔʁse paʁ dε
vʁɔ̃bisəmɑ̃ nu ʁeysimə,
ɛ̃pʁydamɑ̃ nu kɔ̃dɥizimə
lymanite vεʁ sɔ̃ desε…