Poeme : L’ancien Monde

Aucun cri cette fois ne s’entendit
Notre peur allait même au silence,
Le dénie est une forme de patience
Pourtant la terre blessée nous l’avait dit ;

Les grandes heures de l’imprévu s’avancent,
Nous attendons mais déjà nos victoires
Ressemblent à des défaites où notre histoire,
N’est plus rien qu’un jeu soumis à la chance ;

Nous préférâmes et préférons encore
Un passé compliqué et un présent,
Suspendu aux promesses des courtisans :
Les scientifiques et marchants de décors ;

Mais le réel puni les égoïstes
Nous continuons à vivre dans un œuf,
Et consommons dans l’illusion du neuf
Tout l’ancien monde, après plus rien n’existe…

okœ̃ kʁi sεtə fwa nə sɑ̃tɑ̃di
nɔtʁə pœʁ alε mεmə o silɑ̃sə,
lə deni εt- ynə fɔʁmə də pasjɑ̃sə
puʁtɑ̃ la teʁə blese nu lavε di,

lε ɡʁɑ̃dəz- œʁ də lɛ̃pʁevy savɑ̃se,
nuz- atɑ̃dɔ̃ mε deʒa no viktwaʁə
ʁəsɑ̃ble a dε defεtəz- u nɔtʁə istwaʁə,
nε plys ʁjɛ̃ kœ̃ ʒø sumiz- a la ʃɑ̃sə,

nu pʁefeʁaməz- e pʁefeʁɔ̃z- ɑ̃kɔʁə
œ̃ pase kɔ̃plike e œ̃ pʁezɑ̃,
syspɑ̃dy o pʁɔmesə dε kuʁtizɑ̃ :
lε siifikz- e maʁʃɑ̃ də dekɔʁ,

mε lə ʁeεl pyni lεz- eɡɔistə
nu kɔ̃tinyɔ̃z- a vivʁə dɑ̃z- œ̃n- œf,
e kɔ̃sɔmɔ̃ dɑ̃ lilyzjɔ̃ dy nəf
tu lɑ̃sjɛ̃ mɔ̃də, apʁε plys ʁjɛ̃ nεɡzistə…