Poeme : Douce

Par la bonté des corps nos mains s’égarent-elles
Et la vie à sa suite ?
La caresse égoïste de l’autre est parfois telle,
Qu’elle exige la fuite ;

Pour le plaisir des yeux les hommes sont navrants
Et leurs cœurs est pareil !
C’est un vol de beauté commis en dévoyant
Le temple des merveilles ;

Parmi tous les moments faisant sa perdition
S’émousse l’émotion,
Il ne lui reste ainsi qu’une seule ressource ;

Aller toujours plus loin dans cette confusion
Entre amour et fusion,
La présence est contrainte, mais n’est plus jamais douce…

paʁ la bɔ̃te dε kɔʁ no mɛ̃ seɡaʁe tεllə
e la vi a sa sɥitə ?
la kaʁεsə eɡɔistə də lotʁə ε paʁfwa tεllə,
kεllə εɡziʒə la fɥitə,

puʁ lə plεziʁ dεz- iø lεz- ɔmə sɔ̃ navʁɑ̃
e lœʁ kœʁz- ε paʁεj !
sεt- œ̃ vɔl də bote kɔmiz- ɑ̃ devwajɑ̃
lə tɑ̃plə dε mεʁvεjə,

paʁmi tus lε mɔmɑ̃ fəzɑ̃ sa pεʁdisjɔ̃
semusə lemɔsjɔ̃,
il nə lɥi ʁεstə ɛ̃si kynə sələ ʁəsuʁsə,

ale tuʒuʁ plys lwɛ̃ dɑ̃ sεtə kɔ̃fyzjɔ̃
ɑ̃tʁə amuʁ e fyzjɔ̃,
la pʁezɑ̃sə ε kɔ̃tʁɛ̃tə, mε nε plys ʒamε dusə…