Prose : Chut…

Chut…

Tu es belle.
Mon doigt se pose sur tes lèvres.

Chut…

Je voudrais en musique garder au sommeil…
L’instant.

Je souhaiterais préserver les parfums…
Un temps.

Mais…

Elle pousse et se développe,
sur la nostalgie du passé,
la moisissure sournoise des souvenirs.

C’est alors…

Qu’envahi, les âmes et les corps,
sur les rides des années,
la rouille fatiguée du désir.

Trop tôt…

Déferlera et s’installera,
sur la solitude du futur,
la colère étouffée des silences.

Loïc ROUSSELOT

ʃy…

ty ε bεllə.
mɔ̃ dwa sə pozə syʁ tε lεvʁə.

ʃy…

ʒə vudʁεz- ɑ̃ myzikə ɡaʁde o sɔmεj…
lɛ̃stɑ̃.

ʒə suεtəʁε pʁezεʁve lε paʁfœ̃…
œ̃ tɑ̃.

mε…

εllə pusə e sə devəlɔpə,
syʁ la nɔstalʒi dy pase,
la mwazisyʁə suʁnwazə dε suvəniʁ.

sεt- alɔʁ…

kɑ̃vai, lεz- aməz- e lε kɔʁ,
syʁ lε ʁidə dεz- ane,
la ʁujə fatiɡe dy deziʁ.

tʁo to…

defεʁləʁa e sɛ̃stalʁa,
syʁ la sɔlitydə dy fytyʁ,
la kɔlεʁə etufe dε silɑ̃sə.

lɔik ʁusəlo