Poeme : La Mort

Après tout, qu’est-ce que la mort ?
Elle ne laisse pas de trace sur le coprs,
Seulement une âme qui dort,
Elle reste tapie au fond du cœur,
Tranquillement elle attend son heure,
Elle écoute les pleurs,
Qui donneront la première fleur,
A celle dont tout le monde a peur,
Essayez de sentir cette horreur,
Cette soudaine paleur,
Sentez cette terrible douleur,
Qui s’insinue dans les profondeurs,
Qui ne nous donne plus de torts,
Et qui enfin apaise nos fureurs…
C’est peut-être cela la mort…

apʁε tu, kε sə kə la mɔʁ ?
εllə nə lεsə pa də tʁasə syʁ lə kɔpʁ,
sələmɑ̃ ynə amə ki dɔʁ,
εllə ʁεstə tapi o fɔ̃ dy kœʁ,
tʁɑ̃kjmɑ̃ εllə atɑ̃ sɔ̃n- œʁ,
εllə ekutə lε plœʁ,
ki dɔnəʁɔ̃ la pʁəmjεʁə flœʁ,
a sεllə dɔ̃ tu lə mɔ̃də a pœʁ,
esεje də sɑ̃tiʁ sεtə ɔʁœʁ,
sεtə sudεnə palœʁ,
sɑ̃te sεtə teʁiblə dulœʁ,
ki sɛ̃sinɥ dɑ̃ lε pʁɔfɔ̃dœʁ,
ki nə nu dɔnə plys də tɔʁ,
e ki ɑ̃fɛ̃ apεzə no fyʁœʁ…
sε pø tεtʁə səla la mɔʁ…