Poeme : Ton Antre

Vêtue de blanc et morte intérieurement
Je re-traverse ta maison
Celle qui aura eu raison
De ton cœur jadis fidèle au vent.

Les feuilles ornent ta chambre
La poussière recouvre les sculptures d’ambre
La cheminée ne vit plus, ni tes tableaux
Ils se sont éteints dans ton eau.

Et tes lettres toujours enfoui en leur meuble
Se sont emparée des tiroirs miteux
Plus rien ici n’est humble
Tout s’est perdu dans ton ascention aux cieux.

vεtɥ də blɑ̃ e mɔʁtə ɛ̃teʁjəʁəmɑ̃
ʒə ʁə tʁavεʁsə ta mεzɔ̃
sεllə ki oʁa y ʁεzɔ̃
də tɔ̃ kœʁ ʒadi fidεlə o vɑ̃.

lε fœjəz- ɔʁne ta ʃɑ̃bʁə
la pusjεʁə ʁəkuvʁə lε skylptyʁə dɑ̃bʁə
la ʃəmine nə vit plys, ni tε tablo
il sə sɔ̃t- etɛ̃ dɑ̃ tɔ̃n- o.

e tε lεtʁə- tuʒuʁz- ɑ̃fui ɑ̃ lœʁ məblə
sə sɔ̃t- ɑ̃paʁe dε tiʁwaʁ mitø
plys ʁjɛ̃ isi nε œ̃blə
tu sε pεʁdy dɑ̃ tɔ̃n- asɑ̃sjɔ̃ o sjø.