Poeme : La Peau Du Tigre

Je porte mon trophée
Tel un totem
Je n’en sortirai pas indemne
Des bras de Morphée
Le marchand de sable à ses ordres
Ses molosses attendent de mordre
La moindre main tendue
D’un pauvre fou perdu.

Homéopathie dans un cône
Une odeur de zone
De ce que tu caches dans ton pochon
Ou dans ta poche, pochtron !
Valium ou loxapac,
Cherche la boîte dans l’sac
L’hosto est pas loin
Ça c’est certain

Prend le chemin de droite
Tu verras ça déboite
Tu auras ta plage privée
A les en faire tous baver

Puis quand sagesse acquérie
De tout ça, tu en ris
Et finalement tu vis
Et les derniers t’envient.

ʒə pɔʁtə mɔ̃ tʁɔfe
tεl œ̃ tɔtεm
ʒə nɑ̃ sɔʁtiʁε pa ɛ̃dεmnə
dε bʁa də mɔʁfe
lə maʁʃɑ̃ də sablə a sεz- ɔʁdʁə
sε mɔlɔsəz- atɑ̃de də mɔʁdʁə
la mwɛ̃dʁə mɛ̃ tɑ̃dɥ
dœ̃ povʁə fu pεʁdy.

ɔmeɔpati dɑ̃z- œ̃ konə
ynə ɔdœʁ də zonə
də sə kə ty kaʃə dɑ̃ tɔ̃ poʃɔ̃
u dɑ̃ ta poʃə, poktʁɔ̃ !
valjɔm u lɔksapak,
ʃεʁʃə la bwatə dɑ̃ lsak
lɔsto ε pa lwɛ̃
sa sε sεʁtɛ̃

pʁɑ̃ lə ʃəmɛ̃ də dʁwatə
ty veʁa sa debwatə
ty oʁa ta plaʒə pʁive
a lεz- ɑ̃ fεʁə tus bave

pɥi kɑ̃ saʒεsə akeʁi
də tu sa, ty ɑ̃ ʁis
e finaləmɑ̃ ty vis
e lε dεʁnje tɑ̃vjɛ̃.