Poeme : Aima, Aime

Aima la neige
Aima
Aima la pluie
Couleur du rêve dans la nuée
Qui goûte à son corps
À peine plus loyal qu’une larme
Elle glisse sur le cours
Jamais une onde tranquille n’a aimé
Le vent danse plus vite que la danse
Trouble fête qu’on attend
Quand la joie est silencieuse

Celui qui peint le rêve en gris
Ne s’est jamais endormi
Le rêve a la couleur des yeux que l’on aime
Nuage ocre au cœur d’un pinceau
Le réveil est l’achèvement d’une œuvre
Le café fait perdre le rythme
Et soudain la tempête se manifeste
Jalouse du plongeur en son calme et
Quand les mains viennent à prendre le manteau
Elle se réjouit de vêtir son amant

Aima, les mouchoirs qui dansent
Adieux sous l’égide du rhume
Le cœur se rappelle des chambres à charbon
Des efforts pour continuer le voyage
Travailleurs dans la mer du sang
Écho lointain de la vie sous la caresse
Salaire minable, instruments du voyage
Grèves sans revendications, travail sans destin

Aime ceux qui œuvrent en silence
Chantier de ton port de tête
Conducteurs de tes transports

Quand viendra le calme des jours
N’agis pas imprudemment
Pourtant le soleil se lève, la lumière est grande
Les rues se remettent à séduire
L’aventure semble simple, indiquée
Prend garde, on se prend alors
À attendre l’orage, attendre la vraie tempête
Le passé devient un tiroir intriguant
On se dit que l’ouvrir nous fera comprendre
Comprendre pourquoi tout est si tranquille
Pourquoi la pluie semble si innocente
Pourquoi les jours calmes sont si calmes
N’oublie pas les sombres pièges de ta nuit
Méfie toi de ce qui se cache
Derrière la lourde pierre tombale

Aima, Aima
Aimer c’est attendre un message
Nous sommes déjà ensemble, oui
Car nous parlons le même langage
Attendre, Attendre, j’attends la folie
Soufflet dans les chambres à charbon
Le cœur veut prendre le pouvoir
Mais les armées du rêve sont méfiantes
« Ne nous a-t-il pas suffisamment trahis ? »
Ah… Mais il parle si bien
C’est bien là que naît le mystère

Aime, aime, chante l’infini
Médire n’est pas ma seconde nature
Chante l’aimée, rencontre de nos saisons
Plain ceux qui parlent pas de leur vraie voix
Médire n’est pas ma seconde nature
Car
J’ai plus d’accointances avec l’espoir.

εma la nεʒə
εma
εma la plɥi
kulœʁ dy ʁεvə dɑ̃ la nye
ki ɡutə a sɔ̃ kɔʁ
a pεnə plys lwajal kynə laʁmə
εllə ɡlisə syʁ lə kuʁ
ʒamεz- ynə ɔ̃də tʁɑ̃kjə na εme
lə vɑ̃ dɑ̃sə plys vitə kə la dɑ̃sə
tʁublə fεtə kɔ̃n- atɑ̃
kɑ̃ la ʒwa ε silɑ̃sjøzə

səlɥi ki pɛ̃ lə ʁεvə ɑ̃ ɡʁi
nə sε ʒamεz- ɑ̃dɔʁmi
lə ʁεvə a la kulœʁ dεz- iø kə lɔ̃n- εmə
nɥaʒə ɔkʁə o kœʁ dœ̃ pɛ̃so
lə ʁevεj ε laʃεvəmɑ̃ dynə œvʁə
lə kafe fε pεʁdʁə lə ʁitmə
e sudɛ̃ la tɑ̃pεtə sə manifεstə
ʒaluzə dy plɔ̃ʒœʁ ɑ̃ sɔ̃ kalmə e
kɑ̃ lε mɛ̃ vjεne a pʁɑ̃dʁə lə mɑ̃to
εllə sə ʁeʒui də vεtiʁ sɔ̃n- amɑ̃

εma, lε muʃwaʁ ki dɑ̃se
adjø su leʒidə dy ʁymə
lə kœʁ sə ʁapεllə dε ʃɑ̃bʁəz- a ʃaʁbɔ̃
dεz- efɔʁ puʁ kɔ̃tinɥe lə vwajaʒə
tʁavajœʁ dɑ̃ la mεʁ dy sɑ̃
eʃo lwɛ̃tɛ̃ də la vi su la kaʁεsə
salεʁə minablə, ɛ̃stʁymɑ̃ dy vwajaʒə
ɡʁεvə sɑ̃ ʁəvɑ̃dikasjɔ̃, tʁavaj sɑ̃ dεstɛ̃

εmə sø ki œvʁe ɑ̃ silɑ̃sə
ʃɑ̃tje də tɔ̃ pɔʁ də tεtə
kɔ̃dyktœʁ də tε tʁɑ̃spɔʁ

kɑ̃ vjɛ̃dʁa lə kalmə dε ʒuʁ
naʒi pa ɛ̃pʁydamɑ̃
puʁtɑ̃ lə sɔlεj sə lεvə, la lymjεʁə ε ɡʁɑ̃də
lε ʁy sə ʁəmεte a sedɥiʁə
lavɑ̃tyʁə sɑ̃blə sɛ̃plə, ɛ̃dike
pʁɑ̃ ɡaʁdə, ɔ̃ sə pʁɑ̃t- alɔʁ
a atɑ̃dʁə lɔʁaʒə, atɑ̃dʁə la vʁε tɑ̃pεtə
lə pase dəvjɛ̃ œ̃ tiʁwaʁ ɛ̃tʁiɡɑ̃
ɔ̃ sə di kə luvʁiʁ nu fəʁa kɔ̃pʁɑ̃dʁə
kɔ̃pʁɑ̃dʁə puʁkwa tut- ε si tʁɑ̃kjə
puʁkwa la plɥi sɑ̃blə si inɔsɑ̃tə
puʁkwa lε ʒuʁ kalmə sɔ̃ si kalmə
nubli pa lε sɔ̃bʁə- pjεʒə də ta nɥi
mefi twa də sə ki sə kaʃə
dəʁjεʁə la luʁdə pjeʁə tɔ̃balə

εma, εma
εme sεt- atɑ̃dʁə œ̃ mesaʒə
nu sɔmə deʒa ɑ̃sɑ̃blə, ui
kaʁ nu paʁlɔ̃ lə mεmə lɑ̃ɡaʒə
atɑ̃dʁə, atɑ̃dʁə, ʒatɑ̃ la fɔli
suflε dɑ̃ lε ʃɑ̃bʁəz- a ʃaʁbɔ̃
lə kœʁ vø pʁɑ̃dʁə lə puvwaʁ
mε lεz- aʁme dy ʁεvə sɔ̃ mefjɑ̃tə
« nə nuz- a til pa syfizamɑ̃ tʁai ? »
a… mεz- il paʁlə si bjɛ̃
sε bjɛ̃ la kə nε lə mistεʁə

εmə, εmə, ʃɑ̃tə lɛ̃fini
mediʁə nε pa ma səɡɔ̃də natyʁə
ʃɑ̃tə lεme, ʁɑ̃kɔ̃tʁə də no sεzɔ̃
plɛ̃ sø ki paʁle pa də lœʁ vʁε vwa
mediʁə nε pa ma səɡɔ̃də natyʁə
kaʁ
ʒε plys dakwɛ̃tɑ̃səz- avεk lεspwaʁ.