Poeme : Des Mains…

Mes mains ensanglantées, ô fontaine,
Se détachent.

Ce torrent impur dans mes veines,
L’infection. Et les mains qui se défont.

Qui tremblent, qui tremblent,
Vont au ralenti, les charnières.

Ces mains qui détruisent mes raisons,
Mes seules auberges, mes émotions…

Déconstruites de l’intérieur, marquées en vers,
L’infection. Et les mains qui s’en vont.

mε mɛ̃z- ɑ̃sɑ̃ɡlɑ̃te, o fɔ̃tεnə,
sə detaʃe.

sə tɔʁe ɛ̃pyʁ dɑ̃ mε vεnə,
lɛ̃fεksjɔ̃. e lε mɛ̃ ki sə defɔ̃.

ki tʁɑ̃ble, ki tʁɑ̃ble,
vɔ̃ o ʁalɑ̃ti, lε ʃaʁnjεʁə.

sε mɛ̃ ki detʁɥize mε ʁεzɔ̃,
mε sələz- obεʁʒə, mεz- emɔsjɔ̃…

dekɔ̃stʁɥitə də lɛ̃teʁjœʁ, maʁkez- ɑ̃ vεʁ,
lɛ̃fεksjɔ̃. e lε mɛ̃ ki sɑ̃ vɔ̃.