Poeme : Sixième Sens

Hier soir, onze heures sonnaient qu’elle n’arrivait pas.
Un bouquet à la main, je crus à un retard,
A un imprévu dû aux fruits du hasard…
Les gens dans la rue défilaient, du moins je crois

J’avais le regard avide, dénudé de sens.
Elle emplissait mon esprit, emplissait mon corps,
Emplissait mon cœur, je croyais en elle alors
J’avais tort de me fier au sixième sens.

Sur un banc, jusqu’à l’aurore j’ai attendu.
Mon esprit divaguait, mon cœur était perdu.
Elle ne viendrait jamais… Alors je me suis levé

J’ai marché, comme à regret, vers une autre vie,
Mon âme pleine d’une détresse infinie…
Laissant sur un banc un bouquet déjà fané.

jεʁ swaʁ, ɔ̃zə œʁ sɔnε kεllə naʁivε pa.
œ̃ bukε a la mɛ̃, ʒə kʁysz- a œ̃ ʁətaʁ,
a œ̃n- ɛ̃pʁevy dy o fʁɥi dy-azaʁ…
lε ʒɑ̃ dɑ̃ la ʁy defilε, dy mwɛ̃ ʒə kʁwa

ʒavε lə ʁəɡaʁ avidə, denyde də sɑ̃s.
εllə ɑ̃plisε mɔ̃n- εspʁi, ɑ̃plisε mɔ̃ kɔʁ,
ɑ̃plisε mɔ̃ kœʁ, ʒə kʁwajεz- ɑ̃n- εllə alɔʁ
ʒavε tɔʁ də mə fje o sizjεmə sɑ̃s.

syʁ œ̃ bɑ̃, ʒyska loʁɔʁə ʒε atɑ̃dy.
mɔ̃n- εspʁi divaɡε, mɔ̃ kœʁ etε pεʁdy.
εllə nə vjɛ̃dʁε ʒamε… alɔʁ ʒə mə sɥi ləve

ʒε maʁʃe, kɔmə a ʁəɡʁε, vεʁz- ynə otʁə vi,
mɔ̃n- amə plεnə dynə detʁεsə ɛ̃fini…
lεsɑ̃ syʁ œ̃ bɑ̃ œ̃ bukε deʒa fane.