Prose : La Perte De Soi

Il regarde le miroir mais il ne se voit pas. Ses doigts effleurent le cadre de bois, il est froid, il sent confusément qu’il ne reviendra pas. Les yeux vides il croise les êtres et les choses. Même ses petits enfants il ne reconnait pas. Il mange avec les doigts. Il suit comme un caniche si on lui tient la main, sans espoir ni peur du lendemain, il a basculé dans un autre monde, il n’est plus qu’une ombre qui s’étend, et dissout chaque jour un peu plus sa vie d’avant.

il ʁəɡaʁdə lə miʁwaʁ mεz- il nə sə vwa pa. sε dwaz- efləʁe lə kadʁə də bwa, il ε fʁwa, il sɑ̃ kɔ̃fyzemɑ̃ kil nə ʁəvjɛ̃dʁa pa. lεz- iø vidəz- il kʁwazə lεz- εtʁəz- e lε ʃozə. mεmə sε pətiz- ɑ̃fɑ̃z- il nə ʁəkɔnε pa. il mɑ̃ʒə avεk lε dwa. il sɥi kɔmə œ̃ kaniʃə si ɔ̃ lɥi tjɛ̃ la mɛ̃, sɑ̃z- εspwaʁ ni pœʁ dy lɑ̃dəmɛ̃, il a baskyle dɑ̃z- œ̃n- otʁə mɔ̃də, il nε plys kynə ɔ̃bʁə ki setɑ̃, e disu ʃakə ʒuʁ œ̃ pø plys sa vi davɑ̃.