Poeme : Mélancholéra…

Où vont tous ces enfants, dont pas un seul ne ris ?
Je prends les mots d’hier, pour parler d’aujourd’hui
Car ils existent encore, ces maigres corps chétifs,
Dans des pays lointains, ils travaillent, craintifs,
Ils sont loin, plus besoin de mines pour les cacher,
Ils cousent les chaussures que l’on a à nos pieds,
Ils et elles sont plus jeunes, et plus maigres que moi,
Ils marchent sans espoirs, sous le ciel, Inch Allah,
Quand ils ne donnent pas les mains, c’est que l’on vend leur sexe,
A des monstres bourrues, capitaux sans complexes,
Des filles, des enfants, qui vont donner de l’or,
Leur trace d’innocence jetée pour des accords,
Qui sont ceux des adultes, ceux des grandes personnes,
Qui n’on pas connu le sentiment qui sonne,
Quand on salit le corps innocent qui s’étiole,
-Regardez ! Nous, tranquilles, assez dans les pétioles,
De fleurs fanées en faite construites des mains sales
De ces enfants blessés au cœur qui tombe panne-
Hugo est mort déjà, ne doit-on donc rien dire ?
Puisqu’il ne cris plus, j’ai choisi de l’écrire.

u vɔ̃ tus sεz- ɑ̃fɑ̃, dɔ̃ pa œ̃ səl nə ʁis ?
ʒə pʁɑ̃ lε mo djεʁ, puʁ paʁle doʒuʁdɥi
kaʁ ilz- εɡziste ɑ̃kɔʁə, sε mεɡʁə- kɔʁ ʃetif,
dɑ̃ dε pεi lwɛ̃tɛ̃, il tʁavaje, kʁɛ̃tif,
il sɔ̃ lwɛ̃, plys bəzwɛ̃ də minə puʁ lε kaʃe,
il kuze lε ʃosyʁə kə lɔ̃n- a a no pje,
ilz- e εllə sɔ̃ plys ʒənə, e plys mεɡʁə- kə mwa,
il maʁʃe sɑ̃z- εspwaʁ, su lə sjεl, ɛ̃ʃ ala,
kɑ̃t- il nə dɔne pa lε mɛ̃, sε kə lɔ̃ vɑ̃ lœʁ sεksə,
a dε mɔ̃stʁə- buʁʁy, kapito sɑ̃ kɔ̃plεksə,
dε fijə, dεz- ɑ̃fɑ̃, ki vɔ̃ dɔne də lɔʁ,
lœʁ tʁasə dinɔsɑ̃sə ʒəte puʁ dεz- akɔʁd,
ki sɔ̃ sø dεz- adyltə, sø dε ɡʁɑ̃də pεʁsɔnə,
ki nɔ̃ pa kɔny lə sɑ̃timɑ̃ ki sɔnə,
kɑ̃t- ɔ̃ sali lə kɔʁz- inɔse ki sesjɔlə,
ʁəɡaʁde ! nu, tʁɑ̃kjə, ase dɑ̃ lε pesjɔlə,
də flœʁ fanez- ɑ̃ fεtə kɔ̃stʁɥitə dε mɛ̃ salə
də sεz- ɑ̃fɑ̃ blesez- o kœʁ ki tɔ̃bə panə
yɡo ε mɔʁ deʒa, nə dwa tɔ̃ dɔ̃k ʁjɛ̃ diʁə ?
pɥiskil nə kʁi plys, ʒε ʃwazi də lekʁiʁə.