Poème:Mélancholéra…

Où vont tous ces enfants, dont pas un seul ne ris ?
Je prends les mots d’hier, pour parler d’aujourd’hui
Car ils existent encore, ces maigres corps chétifs,
Dans des pays lointains, ils travaillent, craintifs,
Ils sont loin, plus besoin de mines pour les cacher,
Ils cousent les chaussures que l’on a à nos pieds,
Ils et elles sont plus jeunes, et plus maigres que moi,
Ils marchent sans espoirs, sous le ciel, Inch Allah,
Quand ils ne donnent pas les mains, c’est que l’on vend leur sexe,
A des monstres bourrues, capitaux sans complexes,
Des filles, des enfants, qui vont donner de l’or,
Leur trace d’innocence jetée pour des accords,
Qui sont ceux des adultes, ceux des grandes personnes,
Qui n’on pas connu le sentiment qui sonne,
Quand on salit le corps innocent qui s’étiole,
-Regardez ! Nous, tranquilles, assez dans les pétioles,
De fleurs fanées en faite construites des mains sales
De ces enfants blessés au cœur qui tombe panne-
Hugo est mort déjà, ne doit-on donc rien dire ?
Puisqu’il ne cris plus, j’ai choisi de l’écrire.