Poeme : Le Choix.

Elle est là,
Lame ouverte,
Et moi, je réfléchit.

J’ai là l’arme parfaite,
Pour blanchir mes plis,
Je l’ai, là, juste défaite,
Entre doute, fard et poésie…

Moi je ne sais.
Dois-je la tuer ?
Dois-je me barder ?
Ou ai-je mériter ?

Elle est là.

J’ai détesté sa chair,
Jusqu’à la dépérir,
J’ai offenser son terre,
Jusqu’à l’en faire périr.

L’âme ouverte.

Elle sais que la vit songe,
Alors que moi je vis,
Elle à fini mes songes,
Moi, éclipser ses nuit…

Émoi…

La nuit est belle, ce matin,
Mais déjà je me perd,
Quel beau crépuscule funeste,
Pour oublier la vie…

Oui, je vais mourir,
J’ai trop déjà réfléchit,
Je lui ai tuer enfant, mari,
À force de tourner, d’mentir…

Il est trop tard,
Je fléchit.

εllə ε la,
lamə uvεʁtə,
e mwa, ʒə ʁefleʃi.

ʒε la laʁmə paʁfεtə,
puʁ blɑ̃ʃiʁ mε pli,
ʒə lε, la, ʒystə defεtə,
ɑ̃tʁə dutə, faʁ e pɔezi…

mwa ʒə nə sε.
dwa ʒə la tɥe ?
dwa ʒə mə baʁde ?
u ε ʒə meʁite ?

εllə ε la.

ʒε detεste sa ʃεʁ,
ʒyska la depeʁiʁ,
ʒε ɔfɑ̃se sɔ̃ teʁə,
ʒyska lɑ̃ fεʁə peʁiʁ.

lamə uvεʁtə.

εllə sε kə la vit sɔ̃ʒə,
alɔʁ kə mwa ʒə vis,
εllə a fini mε sɔ̃ʒə,
mwa, eklipse sε nɥi…

emwa…

la nɥi ε bεllə, sə matɛ̃,
mε deʒa ʒə mə pεʁ,
kεl bo kʁepyskylə fynεstə,
puʁ ublje la vi…

ui, ʒə vε muʁiʁ,
ʒε tʁo deʒa ʁefleʃi,
ʒə lɥi ε tɥe ɑ̃fɑ̃, maʁi,
a fɔʁsə də tuʁne, dmɑ̃tiʁ…

il ε tʁo taʁ,
ʒə fleʃi.