Poeme : La Mort Et Sa Garde-Robe.

Cette nuit, je dors,
Ô, poète endormis,
Ça fais cents ans,
Cents ans que la mort se languie,

Que la vie est ici.
Cette nuit, la Mort,
Choisi son habit,
Cette robe de nuit ?

Ou cette toge rubis ?
Indécise décision,
Qui doit vite etre prise,
Met elle cet tenue grise ?

Ou cette mise améthyste ?
L’habit de Mort est grand !
Quand on enterre poète !
Il faut choisir à temps,

Mais choisir posément !
Meurt ce soir un poète,
Robe, chemise, nuisette ?
Ou bien allons latent ?

Non ! Ne soyons pas cachée !
Pas sibylline pour artiste !
Soyons flamboiement alléchée,
Depuis si longtemps Mort attend !

Mais dans le doute elle sombre,
Robe bleue ? Robe d’ombre ?
Et c’est pourquoi je suis,
Pour Mort et Garde-robe

Vite ! Il faut choisir !
Vite ! Son heure passe !
« Ding » Sayé… Toujours pareil…
Le poète se reveil,
Et jamais de mort on ne l’oubli…

sεtə nɥi, ʒə dɔʁ,
o, pɔεtə ɑ̃dɔʁmi,
sa fε sɑ̃z- ɑ̃,
sɑ̃z- ɑ̃ kə la mɔʁ sə lɑ̃ɡi,

kə la vi εt- isi.
sεtə nɥi, la mɔʁ,
ʃwazi sɔ̃-abi,
sεtə ʁɔbə də nɥi ?

u sεtə tɔʒə ʁybi ?
ɛ̃desizə desizjɔ̃,
ki dwa vitə εtʁə pʁizə,
mεt εllə sεt tənɥ ɡʁizə ?

u sεtə mizə ametistə ?
labi də mɔʁ ε ɡʁɑ̃ !
kɑ̃t- ɔ̃n- ɑ̃teʁə pɔεtə !
il fo ʃwaziʁ a tɑ̃,

mε ʃwaziʁ pozemɑ̃ !
məʁ sə swaʁ œ̃ pɔεtə,
ʁɔbə, ʃəmizə, nɥizεtə ?
u bjɛ̃ alɔ̃ late ?

nɔ̃ ! nə swajɔ̃ pa kaʃe !
pa sibilinə puʁ aʁtistə !
swajɔ̃ flɑ̃bwaəmɑ̃ aleʃe,
dəpɥi si lɔ̃tɑ̃ mɔʁ atɑ̃ !

mε dɑ̃ lə dutə εllə sɔ̃bʁə,
ʁɔbə blø ? ʁɔbə dɔ̃bʁə ?
e sε puʁkwa ʒə sɥi,
puʁ mɔʁ e ɡaʁdə ʁɔbə

vitə ! il fo ʃwaziʁ !
vitə ! sɔ̃n- œʁ pasə !
« dɛ̃ʒ » sεje… tuʒuʁ paʁεj…
lə pɔεtə sə ʁəvεj,
e ʒamε də mɔʁ ɔ̃ nə lubli…