Poeme : …

La lune s’allume,
Dans ce jour ou la nuit s’avance,
Dense.

Toi tu cours,
Mais point de grâce,
Danse !

Et l’homme sème
Son linceul d’aime,
Qu’il à vu noyé.

Et l’homme s’aime,
Et son tombeau s’parsème,
D’une putride noire,
Haine !

Il avait le choix :
Ouvrir les main et saigner,
Ouvrir les siens et signer.

Dans son cœur,
La mort est restée sous peine,
C’est en ces termes qu’il enseigne,
À l’araignée comment tisser,

La ficelle de potence,
Celle qui guidera sa transe,
Qui fera de son cou,
Stèle.

la lynə salymə,
dɑ̃ sə ʒuʁ u la nɥi savɑ̃sə,
dɑ̃sə.

twa ty kuʁ,
mε pwɛ̃ də ɡʁasə,
dɑ̃sə !

e lɔmə sεmə
sɔ̃ lɛ̃səl dεmə,
kil a vy nwaje.

e lɔmə sεmə,
e sɔ̃ tɔ̃bo spaʁsεmə,
dynə pytʁidə nwaʁə,
εnə !

il avε lə ʃwa :
uvʁiʁ lε mɛ̃ e sεɲe,
uvʁiʁ lε sjɛ̃z- e siɲe.

dɑ̃ sɔ̃ kœʁ,
la mɔʁ ε ʁεste su pεnə,
sεt- ɑ̃ sε tεʁmə- kil ɑ̃sεɲə,
a laʁεɲe kɔmɑ̃ tise,

la fisεllə də pɔtɑ̃sə,
sεllə ki ɡidəʁa sa tʁɑ̃zə,
ki fəʁa də sɔ̃ ku,
stεlə.