Poeme : Dédé

Le fléau qu un roi à imaginé
Miraculeusement c est exaucé,
Il est des poètes qui parlent d amour
Et des auteurs qui jouent les troubadours
Même dans les tempêtes,
Ils pourraient voir voler leur tête.

Tant de victimes, vive les sauveurs !
Ces élites se battent sans douter,
Un instant que leur peine est vaine.
Existe t elle, là, dans nos veines,
La solution qui va tous nous shooter
Oui, les victimes de ces beaux parleurs.

Abagail, son doux prénom résonne…
Encore et encore comme la preuve
Que dans ce monde il n est personne
Qui soit immortelle. Ma chère veuve,
Ta main posée sur la bible n aura pas suffit
A éclairer le lecteur aux yeux ébahis.

lə fleo k œ̃ ʁwa a imaʒine
miʁakyløzəmɑ̃ se εt- εɡzose,
il ε dε pɔεtə ki paʁle de amuʁ
e dεz- otœʁ ki ʒue lε tʁubaduʁ
mεmə dɑ̃ lε tɑ̃pεtə,
il puʁʁε vwaʁ vɔle lœʁ tεtə.

tɑ̃ də viktimə, vivə lε sovœʁ !
sεz- elitə sə bate sɑ̃ dute,
œ̃n- ɛ̃stɑ̃ kə lœʁ pεnə ε vεnə.
εɡzistə te εllə, la, dɑ̃ no vεnə,
la sɔlysjɔ̃ ki va tus nu ʃute
ui, lε viktimə də sε bo paʁlœʁ.

abaɡaj, sɔ̃ du pʁenɔ̃ ʁezɔnə…
ɑ̃kɔʁə e ɑ̃kɔʁə kɔmə la pʁəvə
kə dɑ̃ sə mɔ̃də il εn ε pεʁsɔnə
ki swa imɔʁtεllə. ma ʃεʁə vəvə,
ta mɛ̃ poze syʁ la biblə εn oʁa pa syfi
a eklεʁe lə lεktœʁ oz- iøz- ebai.