Poeme : Que Je Raconte

Le cœur de l’Homme est un mystère
Dont tous les cœurs se rendent compte.
Puisque le mien est littéraire
C’est la beauté que je raconte.

C’est la gaîté d’une rencontre,
C’est un endroit où il fait beau,
Sans être pour, ni être contre
Que le bonheur soit vrai, soit faux.

C’est les oiseaux, c’est les colombes,
Coincés derrière les barreaux.
C’est dans la nuit la pluie qui tombe
Et ricoche sur les carreaux.

C’est le gros chat qui dort à l’ombre,
C’est l’atelier de Picasso,
C’est embellir contre les bombes
Le monde à grands coups de pinceaux.

C’est les amis qui se pardonnent,
C’est l’amitié battant l’ego
Pour ne plus craindre les fantômes
Cachés derrière les rideaux.

C’est le chagrin que je raconte,
Les feuilles mortes un peu trop tôt,
Parce que l’automne n’a pas honte,
Parce que je n’ai pas de râteau.

Parce que la vie va vers la tombe,
La poésie bon dieu c’est beau !
Un radeau reflète sur l’onde
Et l’on croit voir un paquebot.

lə kœʁ də lɔmə εt- œ̃ mistεʁə
dɔ̃ tus lε kœʁ sə ʁɑ̃de kɔ̃tə.
pɥiskə lə mjɛ̃ ε liteʁεʁə
sε la bote kə ʒə ʁakɔ̃tə.

sε la ɡεte dynə ʁɑ̃kɔ̃tʁə,
sεt- œ̃n- ɑ̃dʁwa u il fε bo,
sɑ̃z- εtʁə puʁ, ni εtʁə kɔ̃tʁə
kə lə bɔnœʁ swa vʁε, swa fo.

sε lεz- wazo, sε lε kɔlɔ̃bə,
kwɛ̃se dəʁjεʁə lε baʁo.
sε dɑ̃ la nɥi la plɥi ki tɔ̃bə
e ʁikoʃə syʁ lε kaʁo.

sε lə ɡʁo ʃa ki dɔʁ a lɔ̃bʁə,
sε latəlje də pikaso,
sεt- ɑ̃bεlliʁ kɔ̃tʁə lε bɔ̃bə
lə mɔ̃də a ɡʁɑ̃ ku də pɛ̃so.

sε lεz- ami ki sə paʁdɔne,
sε lamitje batɑ̃ ləɡo
puʁ nə plys kʁɛ̃dʁə lε fɑ̃tomə
kaʃe dəʁjεʁə lε ʁido.

sε lə ʃaɡʁɛ̃ kə ʒə ʁakɔ̃tə,
lε fœjə mɔʁtəz- œ̃ pø tʁo to,
paʁsə kə lotɔmnə na pa ɔ̃tə,
paʁsə kə ʒə nε pa də ʁato.

paʁsə kə la vi va vεʁ la tɔ̃bə,
la pɔezi bɔ̃ djø sε bo !
œ̃ ʁado ʁəflεtə syʁ lɔ̃də
e lɔ̃ kʁwa vwaʁ œ̃ pakəbo.