Prose : Je N’ai Pas De Titre.

Son corps dérive dans la demeure, vide, son esprit ailleurs, les mains froides qui touchent les murs répandent les doutes de son cœur qui, dans son océan de silence agité, s’obstine à voguer en solitaire.
Le gardien qui l’observe ainsi, les mains crispées, les jointures blanchies, de ses yeux où se mêlent amour, incompréhension et impuissance, sent l’émotion le broyer.
N’y a-t-il donc plus rien derrière son voile de tristesse ? Où sont passées les joies, les moments d’allégresse ?
Alors il cherche, fouille les moindres recoins, là où le doute a pu pénétrer la forteresse qu’ils avaient créé, l’interstice où l’air vicié de l’animosité a pu s’infiltrer. Mais la traque reste vaine, le voile inchangé braque sur lui des feux accusateurs, tandis que la froideur de sa voix le saisit… La peur l’envahit…

sɔ̃ kɔʁ deʁivə dɑ̃ la dəməʁə, vidə, sɔ̃n- εspʁi ajœʁ, lε mɛ̃ fʁwadə ki tuʃe lε myʁ ʁepɑ̃de lε dutə də sɔ̃ kœʁ ki, dɑ̃ sɔ̃n- ɔseɑ̃ də silɑ̃sə aʒite, sɔpstinə a vɔɡe ɑ̃ sɔlitεʁə.
lə ɡaʁdjɛ̃ ki lɔpsεʁvə ɛ̃si, lε mɛ̃ kʁispe, lε ʒwɛ̃tyʁə blɑ̃ʃi, də sεz- iøz- u sə mεle amuʁ, ɛ̃kɔ̃pʁeɑ̃sjɔ̃ e ɛ̃pɥisɑ̃sə, sɑ̃ lemɔsjɔ̃ lə bʁwaje.
ni a til dɔ̃k plys ʁjɛ̃ dəʁjεʁə sɔ̃ vwalə də tʁistεsə ? u sɔ̃ pase lε ʒwa, lε mɔmɑ̃ daleɡʁεsə ?
alɔʁz- il ʃεʁʃə, fujə lε mwɛ̃dʁə- ʁəkwɛ̃, la u lə dutə a py penetʁe la fɔʁtəʁεsə kilz- avε kʁee, lɛ̃tεʁstisə u lεʁ visje də lanimozite a py sɛ̃filtʁe. mε la tʁakə ʁεstə vεnə, lə vwalə ɛ̃ʃɑ̃ʒe bʁakə syʁ lɥi dε føz- akyzatœʁ, tɑ̃di kə la fʁwadœʁ də sa vwa lə sεzi… la pœʁ lɑ̃vai…