Poeme : 144816 - Sans Titre

Les mots que j’aimais
A dessiner, pour faire
Poésies et ritournelles ;
Aujourd’hui, me font pleurées
Et idées noires…

Le fauteuil de mon arbre fabriqué, je vais
Regardant le bucher de ma vie ;
Le jeter, dans dans ce brasier
De l’enfer :
Regrettant seulement
Laisser dèrrière moi
Celui qui alluma le bucher. .

Baladin.

lε mo kə ʒεmε
a desine, puʁ fεʁə
pɔeziz- e ʁituʁnεllə,
oʒuʁdɥi, mə fɔ̃ pləʁe
e ide nwaʁə…

lə fotəj də mɔ̃n- aʁbʁə fabʁike, ʒə vε
ʁəɡaʁdɑ̃ lə byʃe də ma vi,
lə ʒəte, dɑ̃ dɑ̃ sə bʁazje
də lɑ̃fe :
ʁəɡʁεtɑ̃ sələmɑ̃
lεse dεʁjεʁə mwa
səlɥi ki alyma lə byʃe.

baladɛ̃.