Poeme : On Peut Toujours Rêver…

Mon corps ne pèse rien, la torpeur m’envahit.
Je m’enveloppe alors d’un chaud manteau de nuit,
Succombant aux accords de la lyre hypnotique
De Morphée qui m’entaîne vers des lieux oniriques.

Rien ne m’arrête plus. Je vole. Je vaincs. Je forge
Un monde d’idéal où tout serait parfait,
Dont je ne serais maître mais serviteur zélé.
Le rêve fait de moi un égal de Saint George !

Héros de tout un peuple ! Héros de l’être aimée !
Héros vainqueur de tout ! Héros plus que parfait !
Héros pour qui la vie n’est que conte de fée !

Et puis le réveil sonne, démon abrutissant.
Sonné, abasourdi, paupières lourdes encore.
Ni héroïque, ni onirique. Juste ordinaire.

mɔ̃ kɔʁ nə pεzə ʁjɛ̃, la tɔʁpœʁ mɑ̃vai.
ʒə mɑ̃vəlɔpə alɔʁ dœ̃ ʃo mɑ̃to də nɥi,
sykɔ̃bɑ̃ oz- akɔʁd də la liʁə ipnɔtikə
də mɔʁfe ki mɑ̃tεnə vεʁ dε ljøz- ɔniʁik.

ʁjɛ̃ nə maʁεtə plys. ʒə vɔlə. ʒə vɛ̃k. ʒə fɔʁʒə
œ̃ mɔ̃də dideal u tu səʁε paʁfε,
dɔ̃ ʒə nə səʁε mεtʁə mε sεʁvitœʁ zele.
lə ʁεvə fε də mwa œ̃n- eɡal də sɛ̃ ʒɔʁʒə !

eʁo də tut- œ̃ pəplə ! eʁo də lεtʁə εme !
eʁo vɛ̃kœʁ də tu ! eʁo plys kə paʁfε !
eʁo puʁ ki la vi nε kə kɔ̃tə də fe !

e pɥi lə ʁevεj sɔnə, demɔ̃ abʁytisɑ̃.
sɔne, abazuʁdi, popjεʁə luʁdəz- ɑ̃kɔʁə.
ni eʁɔikə, ni ɔniʁikə. ʒystə ɔʁdinεʁə.