Poeme : Les Brumes De L’aube

Silencieux,
A l’automne de sa vie,
Il reste présent face à l’ennui.

Rigoureux
Lors de nos si jeunes vies,
Il demeure muet à toutes envies.

Ce héros
Du passé, où donc est-il ?
S’est-il évaporé ? Évanoui ?

Recherches
Transies sans lendemain,
Les secondes s’égrènent sans lui.

L’attente
Court parmi les visiteurs
A la recherche d’un seul signe.

Il reste
Silencieux dans cette vie
Au prétexte d’un si dur labeur.

Cette peur
Nous transporte vers la Mort
Assise là, sur le canapé.

Les autres
Crient l’attente du Temps perdu
Et ose le rêve émancipé.

Si rêver
C’est être à l’aube du Temps,
Mourir, ce n’est plus qu’être distrait.

Le 11 Septembre 2014.

silɑ̃sjø,
a lotɔmnə də sa vi,
il ʁεstə pʁezɑ̃ fasə a lɑ̃nɥi.

ʁiɡuʁø
lɔʁ də no si ʒənə vi,
il dəməʁə mɥε a tutəz- ɑ̃vi.

sə eʁo
dy pase, u dɔ̃k εt- il ?
sεt- il evapɔʁe ? evanui ?

ʁəʃεʁʃə
tʁɑ̃zi sɑ̃ lɑ̃dəmɛ̃,
lε səɡɔ̃də seɡʁεne sɑ̃ lɥi.

latɑ̃tə
kuʁ paʁmi lε vizitœʁ
a la ʁəʃεʁʃə dœ̃ səl siɲə.

il ʁεstə
silɑ̃sjø dɑ̃ sεtə vi
o pʁetεkstə dœ̃ si dyʁ labœʁ.

sεtə pœʁ
nu tʁɑ̃spɔʁtə vεʁ la mɔʁ
asizə la, syʁ lə kanape.

lεz- otʁə
kʁje latɑ̃tə dy tɑ̃ pεʁdy
e ozə lə ʁεvə emɑ̃sipe.

si ʁεve
sεt- εtʁə a lobə dy tɑ̃,
muʁiʁ, sə nε plys kεtʁə distʁε.

lə ɔ̃zə sεptɑ̃bʁə dø milə katɔʁzə.